LA VERSIÓN DE LOS TESTIGOS

El gentleman del periodismo y la literatura guerrerense

2012-01-28T11:21:00.000-08:00

A continuación les dejo un texto de Antonio Salinas que vale la pena leer, una reflexión para todos aquellos que confunde la libertad de expresión con las descalificaciones, a través de su blog: http://tripulante22.blogspot.com/

Recibí dos textos en mi bandeja de hotmail, titulados: “Apreciable C. Alejandra Frausto I y II”, y creo que antes habían llegado otros escritos del mismo gentleman: intento leerlos pero me vencen los bostezos, no sé si me los envían para que le conteste o para que lea la sarta de estupideces que escribe sobre mí. No sólo habla de mí, sino también de otros escritores a quienes seguramente sueña día, tarde y noche. ¿Pero, de dónde sale este Miguel Casal de las letras guerrerenses, porque hasta hace algunos años nadie lo conocía? ¿Qué le dijo Aída Espino a este supuesto caballero para que viva en su burbujita de jabón?

Escamotea

Conocí a Gustavo Martínez Castellanos, hace ya algunos años, cuando Aída Espino lo puso como capataz en la Dirección de Cultura y era él quien se encargaba de todo, era el sabiondo: presentaba libros, impartía talleres, dictaba conferencias y hasta se erigió como el salvador de la cultura en Acapulco, sí, cosa de locos. Obviamente cobraba, y muy bien, eso es válido, pero lo cuestionable, es que en aquellos tiempos los demás escritores del puerto sólo observábamos como se engordaban los bolsillos de este sujeto, que ni tardo ni perezoso aprendió a hacer sus mañas, pues me tocó ver un recibo donde estaban por pagársele $50,000. En este tiempo Martínez Castellanos era el escritor apechugado por la directora de cultura mientras duró su gestión. Hasta ese momento este escritosete berrinchudo no sacaba el cobre, andaba muy bien portadito y a todos saludaba con mucho cariño, derrochaba amor por toda la calle Hornitos. Sin embargo, la cosa cambió cuando don premio nobel de literatura de su cuadra, se dio cuenta que le comían el mandado, pues la comunidad cultural solicitó al Presidente Municipal en turno que removieran del cargo a Aída Espino ¬―no es necesario decir el nombre porque cualquier edil o persona cuerda hubiera hecho lo mismo― pues entre el gentleman y Espino habían tramado que el cargo de directora de cultura continuara por mucho tiempo, y a ninguno de los dos se le notaban las mínimas intenciones de dejar el puesto.

No nos hagamos tontos don sabelotodo, todo tu odio y rencor acumulado a partir de ese tiempo pasa por el simple hecho de que sustituyeron a tu benefactora en la Dirección de Cultura, pero pasa más por el hecho de que te quitaron tu minita de oro y eso sí que te dolió, tanto que se nota que aún no te repones del trancazo. De ahí en adelante has venido escupiendo miserias con el afán de recuperar el dinero que te tocaba solamente por hacerle al tonto poniendo a la doña como mesías de la cultura en Acapulco. Recuerdo muy bien que en aquel tiempo don sabiondo me dijo: ―”Toño, intégrate al taller que doy en Sala Hornitos, ya tengo luz verde para que de mi taller salgan los premiados del Concurso Nacional y Estatal de Cuento José Agustín” (además de otras propuestas que me parecieron dignas de un gran tranza). Y se nota que el gentleman de las letras guerrerenses tenía luz verde, pues échenle un ojo a la página oficial de este concurso (http://premiojoseagustin.org/historia.html) y verán que más de la mitad de los ganadores han asistido a su taller, aunque luego lo abandonan, sus dizque alumnos y de quienes ha dicho que han obtenido premios y merecido becas nacionales, aunque no sé en qué mundo literario ha sucedido esto, y de qué premios y de qué becas nacionales habla. Estos tres chicos serán escritores mientras continúen contigo, de lo contrario serán considerados por tu juicio cicatero como escritorcillos del montón, mozalbetes inútiles, borrachines como los que vienen al Encuentro de Jóvenes Escritores; greñudos, con barbas sin rasurar y mal vestidos. Sin embargo, ya se notó que sólo está criando cuervos que después lo abandonan y le sacan los ojos, y no es para menos, después de exagerar las supuestas cualidades de tus “tallerandos” mientras te sirven, pues tarde o temprano terminan enemistándose contigo. La razón es por demás sabida, te encanta el elogio, el mitote de lavadero y estás hambriento de poder.

Lo que fue el acabose y resultó de muy mala leche para quienes “conocían” al señor caricatura y por lo cual decidieron terminar toda relación con el gentleman; fue que este tipejo le robó $5000 al sacerdote y escritor dominicano Daniel Baruc, que le entregó de buena fe ese dinero para la supuesta edición de una plaquette de poesía, finalmente mal elaborada y con pésima edición. Por cierto ¿quién fue el editor? el “patrón de la sapiencia”, y quien guste revisarla, tengo un ejemplar de la misma. Es triste que ni don Casal de las letras ni la doña tengan vergüenza y aún estén pensando en volver a ocupar nuevamente sus “puestos” en la Dirección de Cultura. Don premio nobel de literatura de su cuadra ha pasado los últimos meses de su mísera vida haciéndole a la llorona mientras tanto, aquellos a quienes critica siguen escribiendo y por su trabajo: obtienen premios, así como becas y además publican en editoriales de prestigio. Ese afán que tiene por demeritar a los escritores Jeremías Marquines y José Dimayuga, no es gratuito, lo hace porque los dos le llevan una considerable ventaja de muchísimos kilómetros literarios recorridos, y no es sólo porque los dos pertenecen al Sistema Nacional de Creadores, o por sus becas, sus premios o únicamente por su obra escrita, sino por el verdadero aporte literario de ambos no sólo a los jóvenes escritores guerrerenses sino a escritores de otras latitudes del país. Seguro esto le arde a cualquier envidioso y le ocasiona fuertes diarreas. Para muestra basta preguntar a los jóvenes escritores no sólo del estado de Guerrero, sino a los de otros estados, en relación a quiénes consideran que son los escritores guerrerenses que tienen como referentes literarios. Cierto es que alguno que otro chavo del puerto sabe ya de la existencia de Gustavo Martínez Castellanos, pero no por su calidad literaria, sino por su bobaliconería y por su lloriqueo marica.

En lo particular, admiro la literatura de dos escritores guerrerenses que radican fuera del terruño, Julián Herbert y Andrés Acosta, el primero ha sido muy criticado por sus severas opiniones sobre la poesía y la literatura mexicana reciente; el segundo, es actualmente a mi parecer, uno de los mejores narradores del país. Mi pregunta es, don señor sapiencia: ¿Por qué no intentas imitarlos siquiera, por qué no les envías tus textos y escribes algo al nivel literario de Julián Herbert o de Andrés Acosta? Neto, realmente quiero leer lo que escribes, porque lo único que conozco de tu obra, además de tus panfletos, es un cuento muy jodido que andabas presumiendo, y lo de presumir en ti no me sorprende, ya sé que es tu onda, pero eso de mostrar basura y decir que no te valoran, que tienes más enemigos que amigos por culpa de “tu calidad literaria”, que no eres escritor del “sistema” y no sé qué tantas mafufadas más. Míster, ya no lo hagas sólo por la frustración alimentada en ti durante todos estos años, hazlo al menos por tus tres alumnos. Si en realidad eres muy chicho como andas pregonando, ¿cuál es tu miedo que tus dizques tres alumnos asistan a un Diplomado en Creación Literaria avalado por el INBA? Ambos sabemos la respuesta, pero sigue haciéndole al occiso que no ve ni escuchada nada: primero homofóbico, y después te das golpes de pecho.

Por ahora me guardaré lo demás, pero voy a empezar jugando con los textos que me llegaron, titulados: Apreciable C. Alejandra Frausto I y II

Acapulco, Guerrero, 27 de enero de 2012

C. Alejandra Frausto
Directora General del Instituto Guerrerense de la Cultura

I

Espero que se digne a leer esta carta y después se dirija a mí. Sé que usted no da respuestas o que le responde al gobernador (y no a mí) y luego se quiere embolsar las ideotas que cargo en mente. Si esta vez no me responde, créame que por las Ladys de Polanco aprovecharé para entregarle todas mis propuestas y quejas en Word, Excel y Power Point a mi señor gobernador el día que lo vuelva a ver, porque es mi señor gobernador, ya que yo sí nací en Guerrero y, usted es del D.F.

Mi primera propuesta es que haya declamadores, muchos declamadores como en la escuela donde va mi sobrino, si usted asistiera, aunque no sé por qué no se digna a asistir, hasta la harían llorar los declamadores. En nombre de todos, todos los guerrerenses, quiero darle mi segunda ideota: pienso formar un Taller de Creación Cuentística de donde saldrán todos los premios nacionales de cuento en menos de lo que canta un gallo, mi taller será mejor que su diplomaducho, es más, será mejor que los de la UNAM y el INBA, porque aquí lo voy a coordinar yo, aunque usted ignore mi capacidad y la diferencia entre un diploma y un cuento.

Apreciable C. Alejandra Frausto, algo que usted debería de saber es que traigo en mi compu las mejores frases según taringa, ahí va una: Te tengo una gran admiración, por eso te tengo en mi corazón. Tal vez crea usted que esto es un poemita pero le juro que no, es más no hay poemitas ni poemotas, no sé porque dije eso, jejeje. No sé si usted aparte de ser directora del IGC, sea espía del FBI, de la PGR o bruja de Catemaco, porque de otra manera no me explicó cómo es posible que todas mis ideotas lleguen a sus manos, mire que llevo ya varios años maquinándolas. Le recuerdo que cuando usted se vaya, tendré mucha, pero mucha chamba que hacer, ya que sacaré al estado del enorme rezago cultural en el que usted y sus secuaces lo han metido.

En primer lugar, déjeme informarle que según el wikipedia en su acepción clásica, se llama diploma a cualquier instrumento o documento expedido por alguna autoridad pública, y un cuento es una narración breve de carácter ficcional protagonizada por un grupo reducido de personajes y con un argumento sencillo. Esto lo digo por si no se lo enseñaron en la primaria. También déjeme informarle que mi taller lo tomará todo el mundo, en cambio a su diplomado de quinta sólo asistirá Manuel Añorve Baños, jajajaja, fue un chiste. Vista de este modo, mi propuesta es más amplia, profunda y eficaz que la suya, y se la he ofrecido al gobernador para que funcione en todo el estado en las mismas condiciones y con los mismos resultados”. ¡Y qué digo los mismos resultados! Serán más y mejores resultados. Seguro que usted no ha pensado en cómo llenar su diplomado, no se preocupe, yo le diré como hacerlo: diremos que Aída Espino será la nueva directora del IGC y como la comunidad cultural no la acepta porque he provocado con mis ideotas que salga mal con medio mundo, llegarán todos, y listo, cómo la ve. ¿Sí o no soy todo un genio? No sé si ya se dio cuenta que el negocio es redondo: imparto mi taller, edito e imprimo los libros, los presento y si algún pupilo gana algo, digo que es mi ahijado o que soy su padre, literario, no vaya a pensar mal.

Por último C. Frausto, el día de la amistad me enteré que usted reprobó 4º de primaria y que se pinta el pelo de negro para parecer acapulqueña, pero no, usted es de la Condesa o de Las Lomas, a mi no me engaña, aparte de que soy intelectual, cronista, narrador, dramaturgo, traductor, poliglota, periodista, hombre de closet y homofóbico, tomé un curso en diseño de modas; además también yo tengo espías, sino porque cree que digo tanta pendeja.

II

Sé que mi envío anterior generó divorcios, reconciliaciones, la caída en picada del dólar de $11.50 a $11.20, así como los tres goles que México le marcó a Venezuela (y una llamada anónima, donde por cierto, me engañaron, pues me dijeron que Aída Espino, volvería a la Dirección Municipal de Cultura porque así lo había pedido la comunidad cultural entera.) Como soy un hombre de ideotas, le envío mis propuestas para llenar el Diplomado en Creación Literaria.

1.- Agárrese del chongo con cualquier artista y después póngase labial, tómese unas fotografías y mándales por correo a sus contacto, si me las pasa yo las reenvío, tengo 50 mil contactos que me siguen y mi columna es la más leída del orbe.

2.- Vístase de blanco, así como si estuviera loca y hágale a la llorona y cuando esté cerca del gobernador aproveche para entregarle fólders, cartas, sobres, bitácoras, etc.

3.- Mande a poner una escultura de Aída Espino así como una placa que al pie diga: Primerísima Promotora Cultural de Acapulco para el Mundo. No, mejor que diga: El Sacal de las Letras, el Hombre de las Ideotas.

4.- Arme plantones mitoteros en los eventos culturales a los que no la inviten y si no le hacen caso, miénteles su madre, eso sí, váyase peinadita porque seguro sale en televisión. De preferencia hágalo cuando asista el Presidente Municipal o el Gobernador del Estado.

5.- Entregue uno que otro premio a mis tres pupilos, si no seguiré enseñando el cobre y mi arrogancia de tapanco.

Apreciable C. Alejandra Frausto, tal vez usted piense que soy un chistólogo, que no tuve infancia o que me dolió mucho que ya no sea el todologo de la Dirección de Cultura. La verdad yo quiero ser el nuevo José Agustín, pero sólo tengo un libro publicado, titulado: Mamá soy gustavito, tavito, mito, vito, no haré travesuras.

Por cierto, señora Alejandra Frausto, su IGC está quedando bonito, pero se vería aún más bonito si me pusiera a mí, a impartir mi taller de cuentística. No sé por qué usted hace todo a espaldas del pueblo, de mi pueblo, mi Guerrero, mi Acapulco. ¿No le han dicho que soy la voz de mi Guerrero?

Eso de una escuela de escritores es un insulto a la capacidad intelectual de los guerrerenses, por qué nos insulta y nos humilla de esa manera. Según mis investigaciones a lo largo de 6 años todo diplomado termina con menos asistentes que con los que inició. Nos quiere ver la cara, piensa que somos tontos. Le recuerdo que somos muchos en mi taller (4 asistentes) sólo espero que no me abandone el último chico al que le dimos el Premio José Agustín, fíjese que ya empieza a dejarse el cabello largo y eso no me gusta. La otra vez lo descubrí que anda leyendo los libros de estos muchachos mal educados que beben alcohol y echan desmadre en los encuentros literarios.

A ver dígame ¿Quiénes impartirán clases en la Escuela de Escritores, yo, Jeremías, Jeremías, yo, Jeremías? Lo que pasa es que no sé qué tiene ese tipo que me trae zorra, quiero quitármelo de la cabeza pero no puedo, la otra vez, no me lo va a creer, pero me preguntaron mi nombre y dije: Jeremías Marquines, y si no es por una chica que se rió a carcajadas de mí, no me hubiera dado cuenta, se lo juro, directora.

Antes, era muy bien visto erigir escuelas. Hacían falta. Ahora, sobran. Además, toda escuela pública en Guerrero tiene tremendos problemas laborales y financieros. Vea Ayotzinapa; la UAG, la UPN, Sentimientos de la Nación, los Tecnológicos. La OFA lleva sexenios sin aumento en su presupuesto; a su Conservatorio ingresan quienes tienen dinero. Su producción de músicos profesionales es mínima. En cambio mi taller será maravilloso, espléndido, de otro mundo. Ya no necesitaremos universidades en Guerrero. Les saldrá barato. ¿Para qué mantener a tanto holgazán y flojo que ni estudia y sólo toma por asalto autobuses y gasolineras? En mi taller está la solución al rezago educativo y cultural del estado, créame. Mis proyectos despertarán a los guerrerenses, a mis alumnos les pido que saquen el Fua, y listo. No se burle, créame, téngame fe como Baruc.

Mis propuestas C. Alejandra Frausto, no son un desmadre, son una realidad, lo suyo es un insulto. Lo digo en serio, aunque se ría. Si gusta puedo aceptarle un cafecito y darle más de mis ideotas, pero si quiere que vaya con mis tres alumnos al Diplomado tendrá que pagarme, si no, no voy. Por cierto, una última ideota: ¿Cuánto me van a pagar?

Felicito al poeta atoyaquense Jesús Bartolo Bello, quien la semana pasada ganó el Premio Nacional de Poesía Mérida 2012.

Te abrazo Acapulco donde quiera que estés.

Antonio Salinas

Doctrinas

2012-01-26T17:18:00.001-08:00

A continuación les dejo un poema de Zel Cabrera, que evoca a la memoria de Ixtepec el pueblo que compartimos, a través de su blog: http://zelcabrera.blogspot.com/

Para Yeli, por cómplice de risas.

Desde una alejada banca de madera,

Yelitza y yo, fuimos un par de floreros de iglesia.

Los rosarios de los jueves,

y las plegarias en nombre del padre y del hijo

se hicieron hábito de voces

penitencia de nuestra corta edad.

Afuera del atrio de San Francisco,

supimos de pronto,

del día en el que el arroz nos bañaría de gloria

entendimos bien que la llaga divina en su costado

se nos haría en el corazón.

Llegaría pronto ese día

en el que una mujer reza un padre nuestro y cierra los ojos

seríamos abnegadas mujeres,

fieles esposas,

infelices amantes,

que duermen siempre en la cama del mismo marido.

Próxima parada: Tirso de Molina

2012-01-06T16:58:00.000-08:00

¿Dónde queda tu oficina para irte a buscar?

Estación

2011-12-26T00:56:00.000-08:00

Cuando se pudra el cielo, cuando silben las balas, sabrás que dejo todo si tú me dices ven, porque sigues contando conmigo por las malas, por más que descarrile mi penúltimo tren.

Joaquín Sabina

Miniversiones

2011-12-20T21:39:00.001-08:00

Hace mucho que no vengo a escribir por estos rumbos (la felicidad me tenía ocupada) pensé que no volvería a escribir una versión que no fuera relacionada con los motivos por los cuales existe este blog. Pero vuelvo aquí porque es mi casa virtual je, de aquí nadie me corre yo soy la que se va. Espero venir más seguido a dejar esas minificciones, versiones de testigos y otras curiosidades. No sólo regreso al blog, también a la Bicicleta, a las botas, a los aretes de madera y a una nueva ciudad.

La Mayoría de Edad

2011-11-19T16:24:00.000-08:00

De José Emilio Pacheco

La mayoría de edad

no se alcanza por fecha de nacimiento

ni consta en los archivos oficiales.

Nos graduamos de adultos nada más

cuando alguien nos deja.

En plena juventud llega pronto

el sabor de la muerte.

Tercer Aniversario del Blog

2011-10-28T11:11:00.000-07:00

A propósito del Tercer Aniversario del Blog:

un abrazo por seguir La Versión de los Testigos.

Primera Plana: Los Puentes Peatonales de la Ciudad

2011-10-04T10:16:00.000-07:00

Dije que el mar es algo así como esa diaria muerte
de mi cuerpo. Hoy me sale lo bronco
y me revuelvo, hoy me sale lo herido
y me desgarro –perdón por esta forma
de amargura, pero es que hoy
de muy dentro me sale lo animal desbocado,
la verdadera furia que me empuja:
esto de maldecir espinas por la boca
lo formalmente triste
lo exactamente amargo como el llanto.

El Turno del Aullante de Max Rojas

PRIMERA PLANA: LOS PUENTES PEATONALES DE LA CIUDAD

En los últimos años los conflictos de la llamada seguridad o el fallido estado de derecho han tomado un papel preponderante en la temporalidad de las historias que se van desarrollando dentro del contexto y ante los ojos del escritor. Ya no resulta extraño ver en los estantes de las librerías o en las mesas de café, algún libro o revista que tenga como referencia principal el momento histórico que se atraviesa. La tradición literaria en México siempre ha tenido un vínculo con las realidades actuales de su espacio, tiempo y circunstancia destacando los autores los momentos precisos del determinado contexto. Pero en esta ocasión aún cuando todo puede indicar que estamos ante un ejemplo anteriormente citado, surgen estos elementos en un género en el que parecía difícil lograr aterrizar: la Poesía, este es el caso de SERIAL de la Editorial Tierra Adentro 2011 de Antonio Salinas Bautista, un libro de poesía que engloba los elementos referidos de un momento actual, pero que el autor logra despegar esa realidad en los poemas.

El libro de poemas SERIAL mantiene esa complicidad del autor-lector durante toda la travesía, situación que no sucede con la narrativa que últimamente ha tomado de los temas sociales como el narcotráfico y la violencia, elementos indispensables para su obra, esto no quiere decir que sea vetado, pero si ya un tema por demás concurrido. En SERIAL, se deja a la vista la intertextualidad del poema, para reconstruir un mundo que es conocido por muchos pero incapaz de ser nombrado, con un lenguaje no exento de lirismo pero capaz de penetrar el oído de todo lector cuando el autor menciona: Al principio los nombres iban de la mano con ciertas horas de la noche/ Los habitantes nos desplegábamos un tanto proxenetas con la turbia alegría a casa/ Como a ti, afable lector, a mí la ciudad también me mancha de malva desnudez/.

El alto impacto del tema que se aborda hace que el lector medite acerca de su entorno, sin descuidar en su reflexión las realidades siempre íntimamente ligadas a la condición humana como es la muerte y el amor y cito: La brisa del ocaso ordena un poco el entorno, / se lleva el tufo de la quemada noche y el sabor amargo del pavimento/.

La ciudad es el espacio donde todas las voces de SERIAL convergen, son eco que retumba porque al igual que el autor en ocasiones también el lector olvida lo que aprende y cito: Con 666 caballos de fuerza, una, dos, tal vez tres vueltas a la manzana y la famélica citadina está de regreso, / con los ojos socavados. / Lo más suave es no hacerle parada, /tiene una ciudad caldeada como mi sangre. / La muerte no sabe de semáforos, sí de mi tristeza serial, sí del tiempo que no me enseñó que amé/.

Antonio Salinas parece tomar una fotografía instantánea de un puerto con insomnio, de una ciudad donde parece habitan dos en lugar de una, de las líneas imaginarias que sólo existen en los cuentos y cito: Un cerro divide mis pensamientos, / de este lado no sucede nada,/ juego a que soy un fantasma y me paseo entre torretas./ Alguien descubre mi violencia atada, ¿ qué podemos hacer, franco lector, si no aprendimos a bailar con náyades?/ Tras el cristal de una tumba hay un espejo quebrado,/ afuera la negrura, / puras palabras pero no palabras puras. /Acapulco es una cerveza quemada/.

Lo cierto es que varios autores en especial en el género narrativo han penetrado ciudades quemantemente desquebrajadas como: Elmer Mendoza en Balas de Plata, Arturo Pérez Reverte con La Reina del Sur y Yuri Herrera con Trabajos del Reino por mencionar algunos. Sin dejar de recordar que el tema de la violencia nunca ha sido privativo de luchas entre cárteles como también lo aborda Carlos Montemayor en Guerra en el Paraíso y La Guerrilla Recurrente. Lo que a los ojos de Lorenzo Meyer sería fallas de origen de nuestra transición democrática.

La única certeza es que en SERIAL, la originalidad con la que se aborda el tema hace que el lector nunca escape de la trama, de la persecución que ya conoce por las noticias pero que el poeta menciona: Ellos se adueñaron del tímido respiro de los peatones, / sobre una camioneta Liberty de púrpura tristeza, / de los días por venir y de mi gato/. La imagen del gato maúlla entre los poemas, entre la nostalgia de una niñez extraviada, donde la infancia de ayer sólo es un recuerdo inocente y cito: Y mi infancia no sabía de territorios en pugna: / sólo el de la línea naranja/ donde vivía la niña de mis atenciones, / donde no había levantones/ y los hombres sin cabeza/ tan sólo eran leyendas/ para que nos acostáramos temprano/.

SERIAL, permite que los lectores imaginen el puerto como si lo habitaran y para los que ya lo conocemos, nos brota un ayer donde sólo tengo recuerdos de un puerto de vacaciones pacificas, ahora es distinto, el puerto ya no son las vacaciones, ahora camino por esa ciudad que es la ciudad de muchos, incluso de los que no viven allí porque en ella se reconocen, hoy la transito nuevamente en otras manos. El autor induce a una lectura de principio a fin que impide despegar los ojos de la página cuando la ciudad aparece a la vista y cito: Si al menos el corazón se desarmara/ no vería más como un cadáver/ a esta ciudad asechada/ por blancas sombras/ cual muros de manicomio/.

El poemario se destaca por una anunciación sagaz, por los vínculos que va creando a lo largo del poema, en las imágenes que se despuntan en cada dobles de calle, en los semáforos, en los puentes, en las arenas movedizas y en la cerveza pacífico del día. En medio de todo ello brota la arista amorosa del poeta cuando se detiene a las siguientes interrogantes: ¿quién se detendrá a preguntar de qué mueren los enamorados?, / ¿quién evitará nuestro encuentro?/ un día soñamos lo mismo y del sueño brotó el desasosiego/.

Antonio Salinas Bautista es un poeta que lejos del excentricismo, la novedad o la pose snob que caracteriza a los jóvenes de su generación, ha sobresalido por una voz auténtica que no requiere de un lirismo exagerado o de contextos falsos, sino de lo que tiene a la mano, en su entorno y es lo que le otorga lo extraordinario a su poesía. Un autor que conjuga en sus páginas un momento crucial del país, que a la vista de muchos críticos pareciera que las circunstancias actuales se han apoderado de la literatura, tema que ha desatado debates a favor y en contra como el de Rafael Lemus o Eduardo Antonio Parra en un número de la Revista Literaria Letras Libres. SERIAL, llega a las manos de los lectores para cimbrar sensaciones desconocidas por el lector, donde el poeta alude a la realidad en cada poema.

SERIAL, es un poemario bienvenido que logró esa complicidad entre el ciudadano lector, y el ciudadano poeta. Antonio Salinas y SERIAL no sólo son un faro en la literatura Guerrerense, sino un poemario de esperanza, de una realidad estética que se percibe en los poemas donde el fenómeno mediático del tema de la violencia viene por añadidura, una labor que el autor asume cuando menciona: Sin temor a equivocarme/ cuando acabe de escribir estas líneas/ ni tan líneas porque la vida a cada rato se interrumpe, / iré a tomar un trago. / Regresar y sabe Dios que pase después. / Estoy vivo porque mi ánimo lo dice/ o porque de plano mi pensamiento es necio como el alba. /

Una necedad que agradecen los oídos y los ojos por hacer hablar al poema y cito: Si aguzo el oído, / es el aire que viene de regreso, / porque hasta el viento tiene una esquina por donde no pasa/.

Queda aquí en las manos del lector SERIAL un poemario con más de siete vidas igual que las de un gato, poemas donde todos pueden asomar el rostro. Antonio Salinas Bautista deja testimonio de una ciudad, una postal de avenidas y pólvora, donde también existen citando al autor: Los puentes peatonales para colgar el alma/. Es SERIAL, la primera plana en los diarios de algún puerto.

ENCUENTRO DE ESCRITORES GUERRERENSES

2011-09-27T13:24:00.000-07:00

PROGRAMA

Jueves 29 de septiembre

Hora: 12:00 a 13:00 Inauguración del Encuentro
de escritores guerrerenses

Hora: 13:00 a 14:00 Presentación de las plaquetts
de poesía guerrerense
Presentan: Carlos F. Ortiz
Ulber Sánchez

Hora: 14:10 a 15:00

Mesa de lectura: Poesía:
Jeremías Marquines
Ángel Carlos Sánchez
Jesús Bartolo
Eduardo Añorve

Hora: 17:00 a 18:00

Mesas de ponencias

Identidad de la literatura guerrerense
Antonio Salinas

El poeta parteaguas: Historia de
la poesía no cucha en Guerrero
Eduardo Añorve

La crítica de la cultura literaria
Victoria Enríquez

Hora: 18:00 a 18:40

Mesa de lectura: Narrativa
Federico Vite
Brenda Ríos
René Rueda
Vanessa Hernández

Hora: 18:50 a 19: 30

Mesa de lectura: Poesía
Gabriel Brito
Jorge Manzanilla
Yelitza Ruiz
Erik Escobedo
Edgar Artaud Jarry

Hora: 19:50 a 20: 30

Presentación del libro
36 toneladas de Iris García
Presentan: Edgar Pérez
Carlos F. Ortiz

Viernes 30 de septiembre

Hora: 10:30 a 11:00

Ensayo
Un cuentejo y una fábula sin inmoraleja:
Cuentito ficticio y Esopiana
Eduardo Añorve

Hora: 11:00 a 11:40

Mesa de lectura: Poesía
Blanca Vázquez
Gabriel Brito
Diana Mijangos
Julio Zenón

Hora: 11:50 a 12:30

Presentación del libro
País de muertos
Presentan: Alejandro Almazán
David Espino

Hora: 12:40 a 13: 30

Mesa de lectura: Narrativa
Iris García
Roberto Ramírez
Victoria Enríquez

Hora: 13:40 a 14:30
Presentación del libro digital
Acapulco Dealers de David Espino
Presenta: Ulises Domínguez

Hora: 17:00 a 17:40

Mesa de lectura: Poesía
Isaías Alanís
Jorge Manzanilla
Ulber Sánchez
Erik Escobedo

Hora: 17:50 a 18:40

Mesa: Violencia en la literatura
Federico Vite
María de los Ángel Añorve
Roberto Ramírez
Alejandro Almazán

Hora: 18:50 a 19:30

Presentación del libro
Serial de Antonio Salinas
Presentan: Ángel Carlos Sánchez
Yelitza Ruiz

Hora: 19:40 a 20:30

Mesa de lectura: Poesía
Jeremías Marquines
Jesús Bartolo
Edgar Artaud Jarry
René Rueda

Hora: 20:40

Clausura

Sede alterna Instituto Universitario del Sur (IUS)
Hora: 11:00 a 12:00

Lectura de la novela
Vida mía de Edgar Pérez

93.7 LA POESÍA EN LA HORA NACIONAL

2011-08-30T17:35:00.000-07:00

Aquí les dejo el texto de mi comentario en la presentación de: La Radio en el Pecho de Eduardo de Gortari, Editorial Tierra Adentro 2010 en el marco del IV Encuentro Nacional de Jóvenes Escritores Acapulco Guerrero 2011.

Wake from your sleep
and dry all your tears
Today we escape
We escape
Exit music (For a film) de Radiohead

93.7 LA POESÍA EN LA HORA NACIONAL

Regresar a la radio no sólo implica presionar el play en el aparato electrónico, que para estos días ya es poco usado o totalmente sustituido por los Ipods, Mp3 y demás herramientas electrónicas para sintonizar ondas musicales. Pero hemos olvidado que la sonoridad no sólo se da en esos artefactos y es el caso del poemario La Radio en el Pecho del Poeta Eduardo de Gortari, Editorial Tierra Adentro 2010.

Un libro de poemas que nace a partir de canciones o grupos de solistas que para todos los noventeros, el poder leerlo es también un escape a los años mozos de los canales de televisión musical. Los soundtrack como he decidido llamar a los poemas, llevan títulos de canciones de rock donde a partir de ellas se crea la construcción del poema con la intertextualidad del yo en casa uno de los versos. De Gortari aborda en cada uno de sus textos una historia paralela a la existente en la letra de las canciones, dejando algo del yo poético en ellas, porque entrelaza las historias de manera que cada título de canción es un soudtrack de un pasaje vivido y cito: Miro la ciudad como quien mira la lluvia sobre sí/ guardando en el bolsillo una mirada como un mapa de constelaciones/ un talismán que salva la caída desde un décimo piso/.

En La Radio en el Pecho podemos constatar como el discurso musical va prendado irreductiblemente de la literatura, de como se condensan las ideas para darle un tono melódico adicional a las canciones desde un clásico como el de los Rolling Stones, hasta algo más actual pasando por de Deftones hasta Coldplay y cito: En cámara lenta se desplaza el día/ Cuando busco palabras que no dijimos en una estación de autobuses/ las palabras que perdí como si fueran tu boleto de regreso/ aquel que no compraste/.

De Gortari invita a una lectura amena lejos de formalidades y con un lenguaje cercano, porque el autor pertenece a una generación actual, donde la labor del poeta es hacer cercana la poesía a los jóvenes y a los no tan jóvenes y el ejemplo preciso de ello son los 36 hits que componen el poemario.

Dentro de estos hits se puede percibir que el autor no se casa con ninguna temática que puede ir desde la social hasta lo amoroso y cito a ritmo de Radiohead: Habrá quienes lancen los panfletos de siempre/ queriendo hacer leña de los caídos de octubre/ el Halconazo y un etcétera de sangre/ Aquellos que me quieran vender la revolución creyendo que es un video juego/ y sé que de tomar un arma se mearían en los pantalones/ Y aquellos que me quieran vender una playera del Che para fingir que vivo inconforme y aquellos/ también esos pobres diablos/ que me quieran vender la misma gata en elecciones y no importa pues terminaré obedeciendo.

Un tema social que logra poetizar en los hits musicales y que ofrecen al lector una visión cercana de nuestro entorno pero con la frescura que otorga la musicalidad de un poema.

Eduardo De Gortari, nos entrega un poemario donde nos induce a una reflexión acerca de la eterna discusión de los dogmas de la poesía, nos muestra de manera ágil como la poesía, si puede ser leída por un adolescente sin sentirla lejana o como un asunto de adultos. El autor logró desprender la solemnidad y mostrar una de las tantas aristas por las cuales se puede llegar al soundtrack llamado poesía y cito: Alguien dirá que éstas no son mis canciones/ que no son mis palabras las que suenan/ Pero es en esas canciones donde he puesto mi vida/ Y lo digo así de llano porque no soy el único/ que ha hecho de un soundtrack su ancla en el tiempo/.

La lectura de estos covers es sin duda es un momento de rockstar para el lector que no tendrá reparo en admitir que la poesía si es tan cercana como lo fue la radio.

Programa del Cuarto Encuentro Nacional de Jóvenes Escritores

2011-08-21T21:15:00.000-07:00

IV ENCUENTRO NACIONAL DE JÓVENES ESCRITORES

2011-08-11T10:51:00.000-07:00

La IV emisión del Encuentro Nacional de Jóvenes Escritores 25, 26 y 27 de Agosto 2011

Hágase Fan en este link:

http://http://www.facebook.com/#!/pages/Encuentro-Jovenes-Escritores-Guerrero/124744250929172

SERIAL

2011-07-26T11:15:00.000-07:00

La mejor recomendación que he realizado en este Blog es el nuevo título de la Editorial Tierra Adentro, SERIAL.

Tiroteos, falanges carbonizadas, sonidos de corte de cartucho. Personas y hechos. Éste es el punto de inicio de SERIAL, libro de poemas que aborda un momento histórico complejo y violento en nuestro país. Con un lenguaje propio, fuerza poética y destreza de recursos, Antonio Salinas Bautista, consigue un libro cuyo trazo avanza entre espacios paralelos donde las voces del que escribe, la lectura silenciosa del lector y la voz de la propia poesía, se anudan para crear un universo poético de versos certeros y que mantiene a lo largo del volumén una claridad discursiva.

( Texto Extraído de la Contraportada de Serial Fondo Editorial Tierra Adentro)

El verano

2011-07-04T22:57:00.000-07:00

Nuestros pasos tan cerca del Verano, amigos de las lluvias.

En un pueblo del siglo XVI

Abril en Casa

2011-04-25T11:28:00.000-07:00

Para Él

Abril tiene celos de tu sombra

Casa Azul, entrada 100 del blog

2011-02-02T13:28:00.000-08:00

Te habías vuelto una eminencia en asuntos de relámpagos
Mario Santiago Papasquiaro

Para Ángel Carlos y Oralía, pero más a Ángel por la vida

Curiosamente ésta es la entrada número 100 del blog.

He dejado casa azul con todo y los fantasmas, con todas las versiones con todo lo que fui. Buscaré otra casa, en otra ciudad quizá otro país, dejar la Primavera Eterna sin sonar o rayar en lo cursi es abandonarme y no me desagrada porque después de un abandono siempre se encuentra nueva casa. Por el momento la casa paterna, las habitaciones de la infancia son un refugio de paso mientras elegimos la nueva casa que espero también sea azul. No quiero escribir lo que dejo o lo que pierdo en mi estancia en la ciudad, prefiero cerrar toda intención, toda lista de cosas y afectos. La última noche en casa azul fue memorable no imagine que tendría huésped en la casa; dos personas que la causalidad llamada poesía puso en un verano de mi pasado, se reunieron esa noche y acompañaron mi madrugada en esa casa vacía de muebles pero tan llena de nostalgias. Y sí, la poesía de Ángel siempre me cimbra, me duele de una forma tan insoportable que me gusta y vuelvo a sus textos una y otra vez, vuelvo a él como vuelvo siempre a su humor negro y sarcástico, humor que sólo tiene a decir de él en pocas ocasiones. Oralía otra de las testigos con su acidez usual arrancó carcajadas en la sobriedad de nuestra convivencia. Y sí éramos tres personas que en ese instante decidimos reír y celebrar el gusto de encontrarnos como dice Ángel en el estrecho camino. Siempre he dicho que es necesario irse pero también volver, no sé si tarde mucho en volver, o los años alejen de mi memoria esta ciudad, lo que sí sé es que la ciudad volvió a ser mía por un instante, y que permanezca así lo que tenga que durar. Salú a todos los testigos, salú por el azul de mi casa, salú por la poesía.

JORNADA LITERARIA

2011-01-27T18:17:00.000-08:00

FOMENTO CULTURAL ZAPATA ASOCIACION DE JÓVENES UNIVERSITARIOS

INVITA A LA

JORNADA LITERARIA

QUE TIENE COMO INVITADO AL ESTADO DE GUERRERO

DÍA: 29 DE ENERO 2011

HORA: 5:00 PM

LUGAR: CALLE MORROW #6

CENTRO HISTORICO, CUERNAVACA MORELOS

PROGRAMA

PRESENTACIÓN DE LIBROS

DIAS COMO ESAS TORTUGAS QUE VAN AL MAR

EDITORIAL: VERSODESTIERRO, COEDICIÓN EDITORIAL TARANTULA DORMIDA

DE: ÚLBER SÁNCHEZ

PRESENTAN: JESÚS BARTOLO Y CARLOS ORTIZ

BASALTO

EDITORIAL: LA TINTA DE ALCATRAZ

DE: JESÚS BARTOLO

PRESENTAN: CARLOS ORTIZ Y ÚLBER SÁNCHEZ

LECTURA DE POESÍA

RENÉ RUEDA

ÁNGEL CARLOS SÁNCHEZ

ERICK ESCOBEDO AMADOR

CARLOS ORTIZ ZUÑIGA

ORALÍA RAMÍREZ

ÚLBER SÁNCHEZ

JESÚS BARTOLO

JORGE MANZANILLA

2010-12-28T10:58:00.001-08:00

Mi casa soy yo.

Pita Amor.

Se acabo

2010-11-25T16:42:00.000-08:00

Se acabo,

Punto,

Aquí yace la que nunca esta de acuerdo.

Cajita de Olinalá

2010-10-31T18:33:00.000-07:00

A propósito del segundo aniversario de está cajita de Olinalá llamada La Versión de los Testigos, dejo abrazos, café, pastel, dulces, una cama, un espejo, una silla, queso, una libreta, la pluma de mi abuelo, una botella de vino vacía, fotos, la guitarra, cempasúchil, poemas sueltos, un crucigrama, el ajedrez, mi casa azul, la habitación de la infancia, un árbol, mi pupitre de la escuela vacío, una ciudad con luces que se apagan como velas, mi vestido rojo, un brassier de encaje lila, un esmalte de uñas rosa, un listón blanco,libros,la poesía y una casa que esta a punto de mudarse al otro lado del mar, allá donde en esté instante ya es de noche. Todo eso cabe en la cajita de Olinalá incluidas todas las versiones.

2010-10-08T11:45:00.000-07:00

Despúes de quemar los periodicos, borrar las cintas del video, editar las fotos mal tomadas y guardar los papelitos donde nos escribimos suerte, invito a pasar un viernes Sabiniero con esté fragmento de una canción de mi Español favorito que me remota a la mañana de hoy.

Pero nada decía la prensa de hoy de esta sucia pasión, de este lunes marrón
del obsceno sabor a cubata de ron de tu piel,
del olor a colonia barata del amanecer.

Hoy amor, como siempre
el diario no hablaba de ti, ni de mí.
Hoy amor, igual que ayer, como siempre
el diario no hablaba de ti, ni de mí.

Joaquín Sabina

Reloj de Arena

2010-09-27T18:08:00.000-07:00

Para el Escuadrón 2223
y a Roberto Zavala por seguir ocupando.

Yo no hablo de venganzas ni perdones, el olvido es la única venganza y el único perdón.

Jorge Luis Borges

Las horas caminan en el reloj, se han vuelto una ruleta que gira sin saber en qué casillero van a caer. Todos parecen estar listos aunque la realidad siempre nos demuestra que nunca se está listo para nada, ya hice la maleta ya elegí los libros, también guarde los regalos y no dejo de pensar en Roberto en que él debería estar, nadie como él para dar la batalla, pero como él lo dice la vida es así no se puede hacer lo que no te corresponde y siempre hay que obedecer las señales, como es una costumbre yo nunca estoy de acuerdo, lo quiero presente, lo quiero con todos nosotros con los que estaremos en el ruedo y con los que estarán de pilares rodeando la barra. Cuando todo esto acabe, los concursos, los discursos, la escuela, mi casa azul, iré por mi boleto para largarme lejos, un mapa me ha dicho que Europa queda del otro lado del atlántico y cruzar el mar no se me hace tan lejano. Para cuando eso ocurra ya estaré de fuga con la poesía el único motivo importante de todo este circo.

Anuncio

2010-09-13T16:49:00.000-07:00

Para la gran familia de la Oratoria,
para la generación de Oradores,
mención especial para Roberto Zavala por ocupar.

Nunca había posteado una entrada con una noticia personal verdaderamente trascendente. Pero debo admitir que estoy inesperadamente feliz, ya son casi 5 años cuando imagine estar en un sitio, en un espacio y con ciertas personas. Lo cierto es que ya es tiempo, han pasado tantos años despúes del glorioso concurso donde el maestro José Muñoz Cota incendio el Certamén del Universal. Y en estos momentos la generación es distinta, somos una generación diferente, pero que sigue con la tradición del juglar de preservar la palabra de generación en generación. Me encuentro feliz, gracias a todos los que han contribuido, la lista es larga y todos ellos son amigos. Para los que estaremos este fin de mes presentes en la tradición toda la bendición del mundo, para los que no, exigimos su presencia amigos desde todas las latitudes de nuestro país, sé que atenderán a nuestro llamado.

Compañeros despúes de tanta cursilería resultado de estos momentos de nostalgía anuncio formalmente que se debe a que voy rumbo al Concurso Nacional de Oratoria más importante de mi vida , el "Universal".

Ahhhhhhhhhhhhhh.

Desamparo

2010-09-05T21:13:00.000-07:00

Cuando a la casa del lenguaje se le vuela el tejado y las palabras no guarecen, yo hablo.
Alejandra Pizarnik

Todos éramos más viejos
nuestros cuerpos parecían iglesias consumiéndose
en las letanías de un rosario.
Decías que la casa estaba llena de fantasmas.
Y no mentías.
Era el día de otorgar desamparo a la memoria,
de apagar los faros que asaltan la noche,
de acudir al muelle para detener el llanto.
Cuando el suicidio de la tarde,
el destierro de unos ojos,
el estruendo de un abrazo
junto al gemido de tu pecho,
anunciaron tu despedida.

Mariposas

2010-09-01T20:09:00.000-07:00

A veces pienso que mis brazos son capaces de alcanzar las mariposas,
y no estoy equivocada;
despierto y en las paredes cuidan mi sueño.

De Fernando Pessoa

2010-08-18T20:04:00.000-07:00

Yo nunca guardé rebaños

Yo nunca guardé rebaños
pero es como si los guardara.
Mi alma es como un pastor,
conoce el viento y el sol
y anda de la mano de las Estaciones
siguiendo y mirando.
Toda la paz de la Naturaleza a solas
viene a sentarse a ni lado.
Pero permanezco triste, como un atardecer
para nuestra imaginación,
cuando refresca en el fondo de la planicie
y se siente que la noche ha entrado
como una mariposa por la ventana.

Pero mi tristeza es sosiego
porque es natural y justa
y es lo que debe haber en el alma
cuando piensa que ya existe
y las manos cogen flores sin darse cuenta.

Con un ruido de cencerros
más allá de la curva del camino
mis pensamientos están contentos.

Pensar molesta como andar bajo la lluvia
cuando el viento crece y parece que llueve más.

No tengo ambiciones ni deseos.
Ser poeta no es una ambición mía.
Es mi manera de estar solo.

Heterónimo Alberto Caeiro

2010-07-29T17:40:00.000-07:00

De Alejandra Pizarnik

Yo no se de pájaros,
no conozco la historia del fuego.
Pero creo que mi soledad debería tener alas.

Ventana

2010-07-23T15:35:00.000-07:00

La ventana de la estancia sigue siendo la luz solar de la casa, el marco hace mancuerna con el fino polvo que la cubre. Sigue la ventana intacta nadie noto que hace 14 veranos me lleve las cortinas.

Cartelera

2010-07-10T16:15:00.000-07:00

Aquí les dejo el menú del Tercer Encuentro de Jóvenes Escritores
15, 16 y 17 de julio de 2010, Acapulco, Guerrero

JUEVES 15 DE JULIO

13:00 hrs. Acto inaugural
Sede: Casona de Juárez

14: 00 hrs. Conferencia a cargo del poeta Max Rojas
Modera: Balam Rodrigo

16: 00 hrs. Lectura de poesía
Participan: Hugo Plascencia
Julieta Gamboa
Abril Medina
Ulber Sánchez
Modera: Luis Téllez

18: 00 hrs. Lectura de cuento
Participan: Maribel Castorena
Hugo César Moreno
René López Villamar
Laura Zúñiga
Modera: Daniel Fragoso

20: 00 hrs. Presentación del libro Dos caminos
Autor: Paul Medrano
Comentan: Alejandro Almazán, Carlos Ortiz y Luis Paniagua
Modera: Renato Rueda

Extensión:
Biblioteca Central Regional de la Zona Sur de la UAG (a un costado de la preparatoria No. 2)

16: 00 hrs. Presentación del libro Vida mía
Autor: Édgar Pérez Pineda
Comentan: Juan Luis Nutte, Vanessa Hernández y Renato Rueda
Modera: Antonio Salinas

Extensión:
Bar del Puerto

21: 30 hrs. Lectura de poesía
Participan: Leonarda Rivera
Audomaro Ernesto
Eduardo Saravia
Askari Mateos
Modera: Carlos Ortiz

22: 30 hrs. Lectura de poesía
Participan: Manuel Becerra
Yelitza Ruíz
Víctor García Vázquez
José Machégora
Modera: Ulber Sánchez

VIERNES 16 DE JULIO
Sede: Casona de Juárez

13: 00 hrs. Presentación del libro Libelo de varia necrología
Autor: Balam Rodrigo
Comentan: Aura Penélope Córdova, Nadia Escalante y Julieta Gamboa
Modera: Jesús Bartolo Bello

15: 00 hrs. Mesa de discusión Voces de la literatura guerrerense
Participan: Jeremías Marquines
Citlali Guerrero
Federico Vite
Modera: Luis Paniagua

17: 00 hrs. Lectura de Ensayo
Participan: Daniel Fragoso
Brenda Ríos
Aura Penélope Córdova
Jorge Mendoza
Modera: Hugo César Moreno

19: 00 hrs. Mesa de discusión La disertación de los medios en el impulso de la literatura guerrerense
Participan: Julio Zenón
Roberto Ramírez
Emilio Moreno
Misael Habana
Modera: Paul Medrano

Extensión:
Biblioteca pública No. 22 Dr. Alfonso G. Alarcón

13:30 hrs. Lectura de textos para niños
Participan: Luis Téllez
Leonarda Rivera
Sandy Robles
Modera: Blanca Reina Aguirre

Extensión:
Zócalo (a un costado del café Astoria)

18:30 hrs. Lectura de Poesía
Participan: Fabián Rivera
Dalí Corona
Fernando Trejo
Julio César Toledo
Eric Escobedo
Audomaro Ernesto
Víctor A. Trujillo.
Modera: Ingrid Yelitza

19:30 hrs. Lectura de Poesía
Participan: Andrés Cisneros
Manuel Becerra
Balam Rodrigo
Adriana Tafoya
Hugo Plascencia
Eduardo Saravia
Modera: Sandy Robles

Extensión:
Bar del Puerto

20.30 hrs. Presentación del libro Diente de León
Autor: Jesús Bartolo Bello
Comentan: Brenda Ríos Hernández, Iris García Cuevas y Paul Medrano
Modera: Eric Escobedo

22:00 hrs. Lectura de cuento
Participan: Ricardo Muñoz
Jaime Mesa
Federico Vite
Eduardo Ribé
Modera: Juan Luis Nutte

SÁBADO 17 DE JULIO
Sede: Casona de Juárez

13:00 hrs. Presentación de la Antología de poesía 40 Barcos de guerra
Comentan: Andrés Cisneros, Eduardo Ribé y Jesús Bartolo
Modera: Sergio Loo

15:00 hrs. Lectura de poesía
Participan: Askari Mateos
Sergio Loo
José Machégora
Víctor García Vázquez
Modera: Ulber Sánchez

17:00 hrs. Presentación del libro Ojos que no ven corazón desierto
Autora: Iris García Cuevas
Comentan: Carlos Ortiz, Paul Medrano y Jaime Mesa
Modera: Edgar Pérez Pineda

19:00 hrs. Lectura de Cuento
Participan: Vanessa Hernández
René López Villamar
Sergio Telléz Pon
Laura Zuñiga
Modera: Maribel Castorena

21:00 hrs. Acto de clausura

Extensión:
Bar del Puerto

21:30 hrs. Lectura de poesía
Participan: Nadia Escalante
Eduardo Ribé
Fabián Rivera
Dalí Corona
Modera: Vanessa Hernández

22:30 hrs. Lectura de poesía
Participan: Fernando Trejo
Julio César Toledo
Adriana Tafoya
Maribel Castorena
Modera: Eric Escobedo

TALLERES

Taller de creación literaria para niños Dirigido a: niños de entre 9 y 12 años.11:30-13:00 hrs. 15, 16 y 17 de julioBiblioteca Pública No 22 Dr. Alfonso G. AlarcónResponsable: Luis Téllez-Tejeda
Taller de lectura y escritura de poesíaDirigido a: jóvenes y adultos15:00-17:00 hrs. 15, 16 y 17 de julioBiblioteca Pública No 22 Dr. Alfonso G. AlarcónResponsable: Balam Rodrigo
Taller de lectura y escritura de cuentoDirigido a: jóvenes y adultos11:00-13:00 hrs. 15, 16 y 17 de julioCentro Cultural Casona de Benito JuárezResponsable: Iris García Cuevas

ENTRADA GRATUITA

Tercer Encuentro de Jóvenes Escritores

2010-07-02T15:09:00.001-07:00

Aquí les dejo la invitación, espero que puedan asistir. Se la van a pasar de 10.

para mayores informes: http://guerreroescribe.blogspot.com/

Tallado en madera

2010-06-29T22:56:00.000-07:00

Para él, sus manos y el tallado de madera.

No sé si logre concebir el sueño en la cama donde reposan las almohadas que apoyaron su frente, o cubrir mi cuerpo con las sábanas.

¿Cómo dormir en la cama que me recuerda su silueta?, sus ojos negros clavados en mi piel como espinas. Sólo sé que mañana no quiero dormir en esta habitación, que pasaré la noche en la casa de la infancia. Todos estos miedos me parecen un trozo de madera que debo lijar para aliviar la corteza de mi árbol. Pero soy una ilusa al pretender tallar la madera, pues en tu corteza esta escrita la leyenda: "Seré la sombra, cerca de tu espalda".

Y tu camisa en el buró me lo recuerda a diario.

Mensajero

2010-06-17T17:17:00.000-07:00

El mar me dijo que él ya no me espera en la orilla del muelle;
ya lo sabía, él ya viaja en mi barco desde ayer.

Él, sus sueños, sus miedos, sugerencias y mi nombre

2010-06-06T22:49:00.000-07:00

Le dije que fuéramos a mojar nuestros pies a la orilla del mar, me dijo que tenía temor a que las olas se tragaran el amor que tengo por él, le dije que no tenga miedo que imagine que soy como esas hojas que cubren el parque en abril. Él ya no dice nada sólo calla, espera a que lo mire o pronuncie la primera palabra que lo haga regresar de la angustia, él dice que no vayamos al pueblo con mar, que mejor nos quedemos en el valle de bugambilias y pensemos en viajar a un pueblo sin mar escondido en el mapa que guarda en el cajón de las 1000 cosas que quiere hacer conmigo. Me sugiere que use un listón en el cabello, y que evite leer de madrugada. Él insiste en que a mi nombre le sobran letras, que debería llamarme como un color del arcoiris me sugiere Azul o tener el nombre de una ciudad o pueblo lejano, también dice que Crisanta es el nombre indicado, pero su conclusión siempre es la misma, él dice que mi nombre es la mejor forma de nombrar al amor. No sé que decirle, no sé como contarle que difiero, que sólo quiero caminar sin la congoja de saber que ambos llegaremos a la misma casa. Él parece adivinar y finge sueño, prefiere dormir antes que cambiar de ruta.

Desencuentro

2010-06-02T15:27:00.000-07:00

Búscame en el bar de siempre
Como buscas a La Maga en el café.

Para mi sigue siendo abril

2010-05-18T11:32:00.000-07:00

Nos han llegado las primeras lluvias de mayo y para mi sigue siendo abril.
Espero que los chubascos de este mes terminen con las horas que viven encerradas en mi habitación. Espero que mayo se lleve los aromas que dejo abril en casa, que cargue con todo lo que se quedo en la almohada, con las flores en la mesa y la despensa de este mes. Sólo quiero sentarme en la avenida y recordar abril, el abril de orquesta, el abril de tus ojos, el abril de la carretera que nunca nos llevo a Chiapas.

Tal vez viaje pronto a un sitio de calles empedradas donde la plaza central tenga un kiosco pequeño y vendan café de olla en las esquinas, para ser sincera quiero ver si abril se encuentra en otra ciudad o sólo vive en este valle de bugambilias. Espero pronto saber si el mes de abril vive en todas partes o sólo en sus ojos y en mi casa.

Abril

2010-04-29T12:22:00.000-07:00

¿Quien me ha robado el mes de abril?

El mes de abril se muere, y he descubierto que es de mis favoritos del año, un mes tranquilo sin pretensión alguna y sin daños a terceros. He dejado en este mes flores sobre la mesa, sábanas nuevas, clases extraviadas, citas perdidas, noches de insomnio, papeles regados ha manera de fertilizante como queriendo que del suelo nazcan árboles, también he dejado mis pies descalzos enterrados en el jardín de mi casa y junto a mi ese árbol inmenso testigo mudo de todos mis vicios. Queda de abril las tardes en la hamaca hablando sola con mi árbol, una manía heredada de mi infancia y que arrastro hasta la fecha. Siempre he creído que los demonios que uno carga los cubre la sombra de los árboles, al menos esa creencia me consuela, todos tenemos algo de fe donde reposar. Abril se va, como se fueron las canciones que memorablemente suenan en el soundtrack de este mes y yo no dejo de pensar en la canción de siempre, hace veinte poemas que esa canción habita en la memoria y no tengo interés porque sus acordes desaparezcan. Abril, abril, abril eterno mes de abril lo guardo en la cajita de Olinalá para que no escapen los sabores de su cálido viento, no mueran las gardenias en mi mesa, no se pierdan los sonidos que coleccione en treinta días y sobretodo no muera en el intento de romper el silencio de esta boca.

P.D. En resumen, me la pase en el número 7 calle melancolía.

Sonidos

2010-04-21T21:03:00.000-07:00

Para Mario, por ser.

Él se sienta bajo el árbol, escucha su sombra y mira el viento que sacude las ramas.

Sombra

2010-04-19T12:05:00.000-07:00

La sombra de él opaca a la del árbol de mi casa

Cuento

2010-04-14T11:17:00.000-07:00

Me dijo que el amor es como un ladrón que asalta de noche.
( me lo dijo el ladrón despúes del asalto)

Cuarteto

2010-04-05T18:42:00.000-07:00

Queda en los ríos,
las palabras que fuimos hablando.

Para Joel por existir,
para Roberto por ocupar,
para Monsivais por ser.

Motivos sobran para conjugarnos en una sola palabra, pero debo admitir que el entusiasmo y la brillantez de mis queridos co-bloggeros fueron los que animaron a esta desalmada a inaugurar ese nuevo rincón o pecera como lo hemos llamado. Despúes de esta breve explicación aquí les dejo el link para que juzguen por su cuenta, bienvenidos sean al club de los curiosos.

http://hagamosalgotodosjuntos.blogspot.com/

P.D. No dejen de leer poesía.

2010-03-24T22:36:00.000-07:00

Esta declaración es tu versión más cercana de los afectos.
Para él que también añora.

Me tienes en tus manos

Me tienes en tus manos
y me lees lo mismo que un libro.
Sabes lo que yo ignoro
y me dices las cosas que no me digo.
Me aprendo en ti más que en mi mismo.
Eres como un milagro de todas horas,
como un dolor sin sitio.
Si no fueras mujer fueras mi amigo.
A veces quiero hablarte de mujeres
que a un lado tuyo persigo.
Eres como el perdón
y yo soy como tu hijo.
¿Qué buenos ojos tienes cuando estás conmigo?
¡Qué distante te haces y qué ausente
cuando a la soledad te sacrifico!
Dulce como tu nombre, como un higo,
me esperas en tu amor hasta que arribo.
Tú eres como mi casa,
eres como mi muerte, amor mío.

Jaime Sabines.

Horno de Piedra

2010-03-04T20:56:00.001-08:00

Me duele esta ciudad,
me duele esta ciudad cuyo progreso se me viene encima
como un muerto invencible,
como las espaldas de la eternidad dormida sobre cada una de mis preguntas.
José Carlos Becerra.

Han mutilado parte de la casa, la casa de los abuelos, mi casa. Para los que conocieron el horno de piedra que estaba en medio del patio les informo que lo han tumbado. Si lo tumbaron como se tumba el sol en invierno. En ese horno se me fueron veintitantos años de mi vida (aunque estuve ausente 6 años) para mi es una vida, era parte de todo, de la escasa armonía que me proporcionaba hornear pequeños panecillos. Lo tumbaron con el pretexto absurdo de construir en ese espacio, de hacer más amplio el patio, y yo para qué madres quiero un patio más grande, aunque no era totalmente de mi agrado que el humo invadiera toda la casa, pero confieso el gusto que me daba verlo como un monumento silencioso cada que volvía. Lo cierto es que ya no se encuentra en casa se redujo a polvo y eso me recordó que en polvo se convierte todo, lo material, lo intangible a veces también el amor es polvo. Lo que nunca será polvo es el instante que trasciende y mi horno de piedra me dio muchos momentos que no alcanzo a llevarse el polvo, también se llevo las nostalgias necesarias, en ese horno queme muchas hojas de textos que ya no sé si fueron poemas. Hoy tengo un inmenso espacio en la casa, y tal vez con los años Amaranta y Emiliano le recriminen a sus abuelos el no haberles permitido el gusto de conocer el horno de piedra que construyera el tatarabuelo, pero ese es asunto que el futuro aún no hace polvo.

Breves declaraciones

2010-02-07T20:56:00.000-08:00

Dejo para la posteridad un comentario realizado en el taller.
Es cierto, " No todo lo bueno lo publican en los blogs"
Reflexión de un nuevo testigo.

Llueve

2010-02-01T20:56:00.000-08:00

Pero dónde crees que vas
qué te parece que soy
si miras atrás
mañana es hoy.
Joaquín Sabina.

Hoy es lunes ya es febrero y llovió. Los encabezados de los diarios son desastrosos pero leídos, me causa risa como el morbo hace que la gente lea, al menos ya es un avance en un país donde por mexicano se lee un bajo porcentaje de libros al año. Creo que el año no pude empezar de mejor manera, enero fue un buen mes, sobretodo porque regrese al taller literario y fui bienvenida nuevamente, ese regreso me confirmo el motivo por el cual nunca he dejado ni dejare la poesía. A casi un año por egresar de mi oficial carrera universitaria, confirmo la idea por la cual decidí estudiar derecho, ahora ya entiendo porque el hombre insiste en ser más hombre que humano. Es por ello que en estos cuatro años aún por encima del derecho, la poesía es y será más importante para mi. Los acordes de las canciones de José Alfredo suenan en el reproductor de mi computadora, Carlitos Gardel y mi consentido Joaquín Sabina con quien ya pacte cita para verlo en abril, espero que nadie me robe ese mes, que ya cuento en cámara lenta los días. Siempre he pensado que la música es como un soundtrack de los momentos de la vida, la de uno, la de nuestra casa por eso me emociona volver a las tertulias, la de los amigos esas donde uno cuenta y canta todo lo suyo lo que es, ese vinculo de sinceridad que te une con el otro el que toca o lee al lado tuyo, ya hemos instituido las tertulias como una costumbre de esas que no aburren, de las que son universales y nos unen cada día. Ya quiero que sea marzo y estar en Oaxaca y caminar como loquita por calles conocidas y leer poemas en el kiosco, en la plaza de Santo Domingo y en el bar ese donde siempre nos corren. Bienvenida sea esta primera declaración del año este año que a pesar de los menesteres debe seguir su curso, como el curso de la rueda o de la vida, esa que de repente hace que nos sentemos ha vislumbrar lo que viene, espero que no sean síntomas de madurez, ya que la madurez es un gusto que no me quiero dar todavía, no es rentable por el momento. Lo que viene, la poesía, la causa social esa que no desaparece de mis prioridades ni con el tiempo. Gracias a los que son testigos de primer orden y están dispersos por todo este país.

P.d Tlaxcala te abrazo con dolo, premeditación, alevosía y ventaja.

Algo cercano a otro homenaje, a él, Efraín Huerta

2010-01-27T19:15:00.000-08:00

Urgando encontré un poemínimo de uno de los consentidos de este blog, Efraín Huerta.

Paseo I

Ahorita
Vengo
Voy a dar
Un paseo
Alrededor
De
Mi
Vida
Ya vine

2010-01-14T20:40:00.000-08:00

Un poema de Fernando Pessoa, dentro d emis lecturas nocturnas él nunca falta.

Si alguien toca un día a tu puerta...

Si alguien toca un día a tu puerta,
Diciendo que es un emisario mío
No creas, ni aunque sea yo;
Que mi vanidoso orgullo no intentaría
Tocar siquiera la puerta irreal del cielo.
Pero si, naturalmente, y sin oír
A alguien tocar, la puerta fueras a abrir
Y encontraras alguien como a la espera
De tocar, medita un poco.
Ese era Mi emisario y yo y lo que intenta
Mi orgullo que desespera
¡Abre a quién no llama a tu puerta!

2009-12-28T09:25:00.001-08:00

Motivos, motivos,tuvo el ilusionista que se mató en esta patria, perdió soberanía, ya no reina el ilusión y eso llena de alegría a los otros ciudadanos.

Cantando

2009-12-15T14:23:00.000-08:00

Ayer en este mismo sitio comente mi interés por publicar un texto, de hace tiempo no lo hacía pero como exprese en el post anterior me sobran motivos para hacerlo, lo prometido es deuda.

Para el hombre de la tierra, cuna del meztizaje:
Tlaxcala.

Cantando

Canto mucho y muy fuerte,
canto en el silencio que perturba la noche,
canto en el amanecer de dos voces,
canto en una y varias notas,
canto porque somos palabra hecha carne,
y causa ineludible de las horas,
horas hilvanadas cantando en armonía,
desde el aposento de nuestros cuerpos,
no hay perdón que calle nuestro canto,
ni canto por piedad o por placer,
canto desde tus labios y desde mis ojos.
Canto para ti, y tú eres un mundo,
canto para el mundo y somos dos,
y llegas tú con el canto,
y sigo cantando y cantas conmigo.

2009-12-14T17:44:00.000-08:00

Me dieron ganas de visitar este rinconcito, probablemente porque este sitio nunca se va siempre se queda esperando a que regrese. Son demasiadas mariposas para estas últimas semanas, los testigos saben a que me refiero cuando hablo de esas mariposas que vuelan cerca de mi y quienes no sepan vayan al diccionario. No me he equivocado con eso de ser poeta, ha seguido tan presente en mis sentidos, sigue aquí y voy por buen camino, sólo espero terminar esas responsabilidades que atan la formalidad de estar en la escuela, cuando eso acabe me desaparezco para dedicarme de tiempo entero a mi casa a la poesía. Todos los que estuvieron el jueves luces y colores bienamados por lo que compartimos camaradas del arte que estuvimos reunidos. Quiero publicar un poema, tal vez lo haga mañana, tengo motivos muchos motivos.

Volver

2009-11-22T20:19:00.000-08:00

Prometí volver, sólo quiero ordenar todo el contenido inagotable de imágenes que tengo en la memoria, ordenarlas para que no se me escape nada. Por el momento sigo pensando en la luna de verde antequera, en las calles frescas de Oaxaca, en las risas que quedaron atrapadas en los portales de ese cielo hecho tierra para seguir ofreciendo mariposas moradas al norte. Sólo tengo una palabra GRACIAS, a todas las personas que estuvieron.

Prometi volver y volví, tan pronto me fue posible.

Mosqueteras

2009-11-11T20:00:00.000-08:00

Para las Mosqueteras y mosqueteros.

Los días coreen como corre el agua y me siento encerrada en las sienes de mi frente por no darle riendas a la pluma y perderme entre la tierra. Pronto muy pronto caerá de la lluvia lo que hace falta, por lo mientras escuchamos los boleros y pienso en la Verde Antequera pronto estaré caminando por esas calles y viendo la misma luna.

Salud por los amigos, desde donde este les llamaré para unirme a la tertulia, alzan la copa por mi, piden mi canción de siempre y lean los poemas elegidos para esas noche de frío, hagan como es de costumbre una noche y madrugada inolvidable que los sorprende la luz del alba y la alborada nos corra a nuestras casas yo los veo a fin de mes, les llevo chocolate y espero reunirme pronto para la próxima bohemia.

prometo volver y volveré tan pronto me sea posible.

Testigo

2009-10-30T06:50:00.000-07:00

Para Mario
por ser

En el fondo del hombre,
agua removida.
Miguel Hernández

Es de madrugada y como sabes no encuentro mejor momento para escribir que estas horas, son en estos instantes cuando invade el silencio y la quietud en la casa que hoy respira el aroma a incienso, canela, café, fruta fresca, vino y una rebanada de luna para celebrar. Para ser sincera a veces si coincido con lo que dicen las lenguas cuando mencionan que no se pueden reunir todas las palabras, pero como esa coincidencia sólo me dura unos instantes, aseguro que si se puede decir todo o la mayor parte del mensaje. Si te escribo esta entrada es para honrar a la causalidad que me mostró no estar sola en este mundo de locos, y que como tu y yo hay muchos mas en este paraje con destino al arte.

Tengo infinidad de cosas que escribirte, empezare por manifestar que respeto y admiro tu labor por desentrañar el origen e identidad de los pueblos, sobre todo el tuyo del que me he enamorado por ser tan semejante a Amaranto, por ser un hombre en cual se conjuga la historia, la ciencia, la poesía, el cine, la música, la pintura y todo eso que nos hace sentir vivos. El arte colonial encuentra casa en tus manos y ventana en tus ojos.

El tiempo compartido no lo quiero contabilizar porque ya se me hizo una vida, y aunque tiendo a exagerar, en esta ocasión no miento. Hoy celebro que estés vivo y que seas testigo de primer orden de todas mis versiones, que camines por esas calles ruidosas de la ciudad y estés para discutir el ultimo libro que me hizo volar e inventarme nuevos mundos, o los poemas que no quiero sacar del buró y que animas a que sean leídos, a no sentirme inadaptada en la escuela, pues tienes esa magia de escritor ineludible que adoro compartir.

Por todo y mas que no termino de escribir, no quiero celebrar un año mas de tu vida, si no la vida misma que alimentas con el tiempo que capturas en tu frente, y retratas fotografías de un pasado que termina siendo presente. Eres un viajero de las imágenes, y robaremos metáforas en los próximos viajes, nos debemos un viaje antes a Antequera y después al mundo, por supuesto que con un buen fondo musical y muchas hojas donde escribir. Por ser, estar y dormir en las nubes de un cielo compartido.

FELICES LUNAS!!!

Felices Lunas

2009-10-26T17:45:00.000-07:00

Llorona de azul celeste,
Con rebozo y canasta en mano...

Con las prisas casi se me olvida que este mes de octubre dentro de tantas fechas especiales, recordé que hace 1 año abrí el blog de la “La Versión de los Testigos” sitio que utilizo para publicar todo lo que se me viene en gana, desde lo nuevo en la literatura hasta fotografías que evocan sucesos de mi vida. En un principio no me agradaba la idea de bloggear pero cuando me decidí le encontré el gusto como se lo encuentro a muchas cosas aunque sean pasajeras, el blog tal vez sea pasajero pero lo escrito aquí queda y perdura para la posteridad de mi pintura. No quise que pasara desapercibido el año que cumple este rinconcito electrónico de utilidad para mis letras pérdidas que de algún u otro modo se esparcen en las cenizas de la calma, pero sobretodo aprovecho para saludar a mis escasos lectores que de vez en vez hurgan entre estos capítulos del pueblo que habito llamado Amaranto. En un año uno puede escribir muchas cosas o reunir todas las palabras de amor como dijera Jaime Sabines, lo que es un hecho es que yo dejo mucho de mi equipaje en cada blog y sin parafrasear a Benedetti eso me deja más jodida y radiante. Atendiendo a mis sombras dicen que al blog aún le queda tiempo de vida y que faltan testigos en rendir su versión y asignaturas pendientes para todos, la labor no termina con ganar una batalla no se acaba la odisea, viene lo mejor como siempre. Mi afecto para los que se toman el tiempo de visitar Amaranto y dar su versión. Para todos les dejo el regalo que recibí a propósito de este primer aniversario, una gloria de Linares Monterrey que tuvo a bien obsequiarme una testigo lectora constante de este blog. Es octubre y en vez de pastel reparto una rebanada de luna del postre favorito.

P.D. Toquen la puerta La Sandunga canta.

Inventario

2009-10-13T18:57:00.000-07:00

A Hidalgo por el inventario de mis bienes

La reciente visita que realizamos al estado de hidalgo tuvo tintes surrealistas, pero confirme y deseche hipótesis acerca de las conferencias o los talleres, lo cierto de todo el viaje es que divulgar el conocimiento y difundir la palabra es de las necesidades fundamentales en la era que nos toca vivir. Nuevamente recorrí y quise devorarme la ciudad en un instante, respirarla al igual que zacear el hambre de los universitarios por comer un poco de ese pastel llamado oratoria, que desde tiempos añejos ha sido confundido con la pedantería y la retórica de muchos que la han utilizado para desvirtuar las mas bajas pasiones, pero no dedicare esta entrada ha comentar el mal uso de ese arte, si no ha relatar lo ameno que es conocer el resultado de enseñar, sobretodo en estos días donde mi vocación se vislumbra en su totalidad. De esos días me llevo los vientos que me azotaron y la lluvia que empapo mi cabello y que hizo que la ropa se ajustara a las formas naturales de mi cuerpo y sin llevar con que cubrirme termine empapada por la lluvia de una tarde de viernes en la plaza justo cuando saludaba al querido benemérito y observaba la hora del imponente reloj de la ciudad de Pachuca, para terminar escuchando boleros y brindando por el gusto de la causalidad, todo se conjuga es como caminar por las calles empedradas de real del monte o montar a caballo y cabalgar por las estrechas banquetas de un pueblo que regala fragmentos de historia. Cierto es que regrese encantada y guarde en mis poemas a la Sandunga, la Martiniana, Alfonsina, Amaranta, Amanda, la genérala Cienfuegos, la Llorona, y todos aquellos personajes protagonistas de mis versos para reinventar palabras que no se las robe el silencio y entre el inventario que realice de mi tiempo y espacio me encontré nuevamente a Ingrid y a Yelitza que para variar es la misma persona la desempolve de ese armario donde se guarda lo que mas se quiere y me la encontré completa si acaso algunos rasguños o moretones pero completa, dispuesta a regresar y tomar los apuntes y quitar las telaraña de esos libros que deben concluirse y dispuesta a publicar en este espacio de versiones notas de interés literario y académico y no solamente los instantes fugaces de la vida o las nuevas noticias de lo que ocurre en Amaranto, ya no público poemas porque a decir de la Maga cuentan como publicación y no podrían contarse como inéditos en un poemario o en otra publicación. El inventario dio por resultado el regresar no cuando me fuera posible si no cuando yo lo disponga, gracias a todos los amigos bienamados que me han recibido a lo largo de la travesía.

Mi afecto especial a hidalgo tierra de vientos helados.

Nostalgia

2009-10-02T19:10:00.000-07:00

Hace unos días el guardia de mi escuela me dijo que era la muchacha de los ojos más tristes, yo le dije que no era tristeza sólo que mi mirada ya estaba en otro sitio que tal vez lo que vio en mis ojos fue nostalgia. Le dije que la nostalgia son las pinturas que plasman los espacios, o los recónditos lugares que se esconden en la memoria, que la nostalgia puede deberse también al frío y la humedad de la casa, mas en estos últimos días que hemos disfrutado del té por la tarde y la charla amena en compañía de la amiga con la que se ha vivido desde el comienzo del viaje.

Al igual que otras enfermedades espero que la nostalgia se cure con los años, como se curan todas esas cosas que prevalecen, que parece que no estorban pero se entierran como agujas, no es nada que mate, hasta cierta luz me hace sentir feliz pues me percato que aún tengo la sensibilidad de años y no el caparazón que se estaciono en mi estomago.

Vienen los tiempos que se leyeron, el verbo cambio queda corto.

Para la posteridad.

Amaranto, pueblo de cuentos

2009-09-30T15:00:00.000-07:00

Han llegado hasta Amaranto ciertos rumores que vienen de otros pueblos, mi intención no es aclarar, sólo apaciguar la ira de los caballeros y neófitos lejanos. Así que no me casó ni hoy ni mañana, ni le daré pronto hijos a esta patria, no jugare ajedrez con el señor de la sotana negra, ni bailare danzón con el músico. Si me iré a vivir cerca de ellos pero cuando lo crea prudente, por el momento nada de lo escrito anteriormente, no se me apetece. Por hoy no dejare Amaranto el pueblo sin mar que vive en mi imaginación pues el brillo de mis pupilas se debe a mi pueblo Amaranto y a verde antequera claro esta, y no a ninguno de los motivos anteriores.

Compañeros poetas seguiré en este sitio por mas tiempo no canten victoria jajajaja nos vemos en la FIL de Guadalajara y en la feria del libro de la ciudad de México.
Esto me pasa por decirles que si pero no cuando.

P.D. Ahora leeo "El ateneo de la juventud" de Álvaro matute.
P.D. E l libro de Vasconcelos está por ver la luz.

Experimento

2009-09-24T16:17:00.000-07:00

El odio es conductor de energías, a veces buenas otras negativas, el odio me produce desidia y también crece en la tierra como las flores y muere con el agua.
A diferencia de las flores me parece buen motivo para la poesía.

P.D: Recomiendo leer la novela revolucionaria, en este tiempo sirve como mapa.

Lo más cercano a un homenaje a él: Pablo Neruda

2009-09-23T19:36:00.000-07:00

Ricardo Eliécer Neftalí Reyes Basoalto, Pablo Neruda; no necesita que exponga en este blog sus datos biograficos, sólo hago una pequeña mención hoy a 36 años de su fallecimiento dejo este poema que pertenece a una sección de canto general del poeta considerado el mejor del siglo XX, queda para todos los escasos lectores la posteridad de su hermosa poesía.

LA LÁMPARA EN LA TIERRA
AMOR AMÉRICA (1400)

ANTES de la peluca y la casaca
fueron los ríos, ríos arteriales:
fueron las cordilleras, en cuya onda raída
el cóndor o la nieve parecían inmóviles:
fue la humedad y la espesura, el trueno
sin nombre todavía, las pampas planetarias.

El hombre tierra fue, vasija, párpado
del barro trémulo, forma de la arcilla,
fue cántaro caribe, piedra chibcha,
copa imperial o sílice araucana.
Tierno y sangriento fue, pero en la empuñadura
de su arma de cristal humedecido,
las iniciales de la tierra estaban
escritas.
Nadie pudo
recordarlas después: el viento
las olvidó, el idioma del agua
fue enterrado, las claves se perdieron
o se inundaron de silencio o sangre.

No se perdió la vida, hermanos pastorales.
Pero como una rosa salvaje
cayó una gota roja en la espesura
y se apagó una lámpara de tierra.

Yo estoy aquí para contar la historia.
Desde la paz del búfalo
hasta las azotadas arenas
de la tierra final, en las espumas
acumuladas de la luz antártica,
y por las madrigueras despeñadas
de la sombría paz venezolana,
te busqué, padre mío,
joven guerrero de tiniebla y cobre
oh tú, planta nupcial, cabellera indomable,
madre caimán, metálica paloma.

Yo, incásico del légamo,
toqué la piedra y dije:
Quién
me espera? Y apreté la mano
sobre un puñado de cristal vacío.
Pero anduve entre flores zapotecas
y dulce era la luz como un venado,
y era la sombra como un párpado verde.

Tierra mía sin nombre, sin América,
estambre equinoccial, lanza de púrpura,
tu aroma me trepó por las raíces
hasta la copa que bebía, hasta la más delgada
palabra aún no nacida de mi boca.

Dios nunca muere

2009-09-22T16:17:00.000-07:00

para la tierra donde dios nunca muere;
Oaxaca,tierra que es mía por regalo de ellos.

Las despedidas me siguen causando rareza, tal vez porque me recuerda a sucesos de mi vida anterior o por los vientos extraños que ahora me azotan; desconozco la causa pero alejarme de esa tierra me entristece; a pesar que mi visita a la sede central fue por varios motivos, el placer por estar ahí siempre estuvo presente. La recorrí hasta que mis pies me gritaran piedad, me vestí de todos los colores y a la esperada reunión como avise fui vestida de negro a pesar de la molestia de todos por dejarme acompañar por gente extraña a los motivos de esa cita, no hubo mayor problema se me condonaron todos mis atropellos según ellos en señal del amor y yo como ya es costumbre hice caso omiso a todo, pues de sobra saben que estoy por solemnidad, lo cierto es que debo regresar mas seguido pues la labor no ha terminado. A la sede central si fui vestida de blanco y con flores blancas adornando mi cabello mi cuadrilla iba con la misma disposición de libertad por la que varios seguimos aquí. Cualquier triunfo no es nada cuando tienes a la mano una tierra como esa y corrobore por cuenta nueva que esa tierra es mía suena egocéntrico pero así es y lo que es peor así lo siento, lo sienten mis pies, mis manos, lo ven mis ojos, mi piel es sensible a su tacto y es tanto su agradecimiento que me regalaron su tierra. Pude como en muchas de mis visiones anteriores caminar hasta llorar y saber que no hay atención que cure olvidos añejos a pesar de esas memorias pude estar en lo alto de los cerros y bañarme de los montes verdes y me sentí feliz, es inexplicable como se puede sentir esa felicidad pese a toda la adversidad, no hay paso atrás todo lo que inicia se debe terminar y esto apenas empezó no me agrada del todo pero tampoco lo detesto; todo está dónde debe y eso de los tiempos es cierto aunque sigo pensando que uno puede ayudarle a los tiempos con voluntad, de la fe no escribo porque me la reservo y a ellos no se la deposito aunque desate molestias. Molestos están siempre porque no sé puede estar de tiempo completo allá, en estos tiempo hay que ahorrarnos las molestias al fin cuando uno pierde lo que ya no puede recuperar ya no tiene nada que perder, pero si mucho que ganar y por nueva cuenta mi canasta esta repleta de frutas, lo rescatable de este cuadro es que el hombre que espera tras los pilares de esa hermosa casa es mucho más joven que él primero, es un guerrero y como escribo ahora sólo corresponde buena cosecha. La palabra, la palabra es lo más hermoso que se puede poseer nunca la pierdan, ellos aunque verdugos de muchas de mis visiones han sido congruentes, congruentes hasta para hacer sufrir, aunque esas congruencias no sean para bien de la misma palabra, como la odisea de aquel extraño de tierras del norte que esta desterrado de mi hermosa isla, pues quiso profanar la casta de uno de los siervos e intento tocar mi mano que sólo toca al neófito recién llegado, el neófito coincide conmigo que es santo domingo el templo idóneo para firmar nuestra ultima carta de posteridad, él neófito aún no peca de obstinado a eso le atribuyo que pueda caminar conmigo en la isla sin enojo de los demás caballeros de la sede, espero siga así por el bien de todos y por el mismo bien de todos no desafié maldades añejas. Y yo recomiendo para la congoja un baño de cielo negro. En resumen todo en paz pues he prometido volver más seguido y siempre que me sea posible.

Hay ausencias que triunfan,
estoy de regreso, prometí volver y volví tan pronto me fue posible.

Pase de lista

2009-09-12T10:40:00.000-07:00

Me retiro por tiempos lejanos, voy a pasar lista a una isla, es parte de la tarea que asumí hace tiempo, ayer me visitaron están algo molestos y yo con ellos por no dejarme dormir, así que tengo que ir a pasar lista a la sede central. No iré vestida de blanco, me vestiré de negro y un reboso ocultara mi rostro y buscare el alivio de luto en mi canasta llena de frutas frescas.

sólo sé que no hay nostalgia peor que olvidar lo que nunca jamás sucedió.
Hoy en día sólo importa terminar la labor.

Prometo volver y volveré tan pronto me sea posible.

Lo más cercano a un homenaje a él: Max Rojas

2009-09-07T18:14:00.000-07:00

Me complace dar una versión muy breve en este espacio especial para todos los testigos que tengan una asignatura pendiente.Dentro de tantas declaraciones yo hago la mía alusiva al homenaje del maestro Max Rojas que se efectuara el próximo miércoles 9 de septiembre en Chilpancingo de los bravos Guererro, con el apoyo de compañeros de la unidad académica de filosofía y letras y la incansable labor de Oralía Ramírez para organizar este evento.

A continuación algunos datos de homenajeado.

Max Rojas

Ciudad de México, México,1940.Autor de dos libros de poesía: El turno del aullante(1983) y Ser en la sombra (1986). Escribió también la novela inédita "Vencedor de otras batallas". Seleccionó y presentó la Antología poética de Renato Leduc (1991) y ha publicado una serie de artículos periodísticos bajo el seudónimo de Carlos Manrique. Actualmente su poema CUERPOS, se publica gracias al apoyo de diversas editoriales independientes, ya que esta obra cuenta con más de 3 mil cuartillas.

Para el deleite uno de sus poemas:

MEMORIA DE LOS CUERPOS

{CUERPOS Uno}

I

Cuerpos,
hay que abolir el tiempo,
regresar a la esfera.
Sólo el círculo salva
y no hay sino la urdimbre fantasmal
de los regresos y los viajes,
las huidas.

Se huye.
Uno se vuelve sombra fatigada
y se disloca,
se cuartea la huesumbre,
el alma se acongoja y pierde su condición
de almario
donde las penas y el amor que se extravió hace mucho
custodian su vigilia permanente
a la espera del sueño,
del regreso corpóreo de lo ido.

Sombra ya
como caída y yerta,
como badajo de campana que suena y suena
sin sonido alguno,
como camión destartalado y sin siquiera
pasaje funeral a los olvidos.
Sombra que ya perdió su propia sombra
en la búsqueda atroz de tantas sombras
--memoria fantasmal,
fantasmas al acecho
y en fuga circular hacia la nada.

Sólo el círculo salva,
Cuerpos,
su peculiar demencia de formas despiadadas
salva
y lo salvífico, después,
se expande en los infiernos,
se desarrolla y se machaca y clama
su condición desesperada de naufragio.
Sólo el círculo ofrece la certeza
de que lo huyente volverá algún día.

Fervor hacia los cuerpos,
las caídas.
La esfera es lo ejemplar de lo radiante,
la luz inmaculada y fría que se asesina
con mirada dura
--y mira,
los cuerpos tan amados que se abaten
en la niebla
hasta volverse sed o agua apenas
vislumbrada,
vislumbres que lo que ya dejó
de ser corpóreo ofrece en gesto de piedad
o desconsuelo
{no se sabe o se sabrá jamás
el peso de la noche cuando todo cae encima de uno
{y lo degüella.

Palpa el demente nada pero palpa,
con avidez, la nada
y sorbe
lo fantasmal que permanece de los cuerpos
cuando huyen
y sorbe entre los huesos el hueco que dejaron
y sorbe la caída
y sorbe los contornos de lo ido y lo quedado
--lo perenne,
lo fijo e inmutable,
pero también, lo que se pierde.
lo que se deja abandonado
o lo que se abandona a sí mismo
y desguarece,
lo extraviado, lo que se hizo a un lado
o se tiró porque ya no servía
pero de todos modos se quedó atorado
en la conciencia.

Conmiseración por el que yace
perdido entre la bruma,
Cuerpos,
el que deambula en los jardines
como lunático perdido en su inocencia
{fe perdida, razón de la añoranza},
en su rotunda necedad de ser cuerpo cercado
por los cuerpos sombríos del recuerdo.

Fe en la contemplación de cuerpos de mujer
que organiza el espíritu,
acechador de carne
y de zarpazo,
para el descanso de su ánima tristona.
Fe en el descenso de las aguas
y fe en la limpieza de la carne
y en lo pecaminoso que, a veces, se guarda
en el espíritu,
fe en la degustación de líquen y de pasto
entre lo impropio del perdón que llega
y la impiedad,
que se resiste a irse.

Manías del extraviado en los espejos
que contempla los cuerpos
congelados,
la salvación hecha un desastre
y envuelta en su envoltorio de cascajo,
la mortandad que avanza y que no cesa
de incrementar volumen.
Sólo el círculo salva,
Cuerpos.
No crujan,
no estampen la estampida en lo cuarteado,
lo que se desmorona y cae y se hunde
sin remedio.
Lo pasional escurre como un cilindro seco
y ya sin música,
y el que tocaba el instrumento falleció
hace ya tiempo
de afónica nostalgia y ahora tartajea
su adiós de cilindrero
ladrando en el silencio,
alma en crisis
que se integra a la noche y se sumerge en ella.

Sólo lo quieto salva y purifica,
Cuerpos,
lo móvil contamina y roe ácidamente
todo lo que semeja cuerpo
o imagen susceptible de volverse cuerpo.

(No hay salida.
Los muertos rondan los espejos
y no cantan,
palpan lo que oscurece y silban mucho).

No crujan.
La esfera es, dicho con toda propiedad,
lo eterno,
lo cristalino y puro que endurece
lo que llamamos lo eternal
--morada fija
o duradera pasión de allí quedarse siempre
y sin mudanza alguna,
vida y muerte quietas,
sombra ensimismada que se adentra en el cristal
y permanece entera,
crepitante

Crujan.
En lo eternal el tiempo no transcurre,
el devenir deviene en lentitud pasmada,
en detenida cualidad de nada,
en incorpóreo cuerpo de vidrio machacado.

No crujan,
pero chirrien,
cuerpos que están después de haberse ido,
como el aire,
como la luz,
inmóviles,
en detención suprema,
lejanos en el tiempo,
cautos,
a la espera de que algo los sostenga siempre
colgados de las sombras que salen de las lámparas,
fieles,
como estatua obligada a custodiar su sueño,
a ser eternamente igual que al tiempo de su origen.

Crujan,
pero no olviden que, a veces,
chirrian las ovejas
y que el metal, tiernísimo,
susurra vagamente o bala sus pesares
o su destino es triste.
Chirrien
o agiten las campanas
o cabalguen por el ancho mundo,
pero no olviden que el olvido es una cosa dura,
pegajosa,
difícil de olvidar aunque se quiera

(Cuerpos,
la esfera es lo abisal,
la condición de la demencia,
la sensación de que la nada es todo
y él todo es un señor que muere vuelto nada)

El círculo es la perfección palpable,
Cuerpos,
el tiempo que se va pero regresa siempre,
como agua que se estanca entre ladrillos viejos,
enmohecidos,
espejo de la sed de lo corpóreo
que permanece, inalterable,
inmune a los desgastes,
cuerpadamente míos,
eternales,
consumación de los amantes en lo abstracto.

(Amor, a fin de cuentas, es vacío)

Amaranto

2009-09-02T18:18:00.000-07:00

Ya estoy puesta para escribir de Amaranto un pueblo sin mar...

Del todo que se llevo el silencio de la nada, de lo habitable allá arriba que resulta allá abajo.

Algo nuevo nace.

Resumén desde Amaranto

2009-08-27T16:00:00.000-07:00

Amaranto, pueblo sin mar,
dónde tocan la sandunga…

Hay muchas cosas que me dan desidia, aquellas en las que invertir tiempo sería perder vida, no es flojera más bien cautela. No soporto las intransigencias como el que revisen mi bolso para entrar a la escuela, o como las olimpiadas juveniles, las declaraciones de personajes públicos, gobernantes sin razón, profetas falsos, compañeros de clase sin sentido, universitarios sin conciencia, clases de arte marcial que me dejan incapacitada, terapias de medicina china muy relajantes y esas cosas que se inventan para no ver, me pesa que aún no despierten los que habitan esta patria. Pero no puedo juzgar la ceguera de los otros, de las masas, pero si, tener paciencia en la visión de los que siguen de lo que viene. Yo voy a la tierra dónde debo estar el próximo mes, también por gusto es que visitaré la verde Antequera espero siempre con el mismo placer visitar ese lugar.
Quiero volver a leer poesía próximamente, tal vez con la Maga o con los espontáneos, regresar al tallereo literario y seguir leyendo a esos clásicos que regresan como espejismo el alma que no sé donde deje. Ahora quiero escribir sobre la redención de los cuerpos y de la humedad del pasto por la lluvia, ya escribí mucho de la lluvia de cielo negro y de las congojas de los desparecidos. Se avecina tiempo nuevo.

P.D. Recomiendo leer el poemario Circo de papel de Mario Meléndez.

Sabiniesisima

2009-08-14T19:23:00.000-07:00

"Yo no quiero saber por qué lo hiciste;
Yo no quiero contigo ni sin ti;
Lo que yo quiero, es que mueras por mí…”
Joaquin Sabina.

Eso suena en mi cabeza como fondo musical, tal vez porque en mi reciente reconciliación hay muchas nostalgias que caben en mi caja de pandora. No cabe duda que siempre se esta en el lugar preciso y con el ser preciso, buena hora por todos los que hicieron posible el día de ayer, no se cuando regrese por este sitio, tal vez pronto, tal vez no, pero siempre vuelvo tan pronto me es posible. Si tiene alguna emergencia antes de que vuelva por aquí, búsqueme en Amaranto.

Atmósfera

2009-08-08T11:45:00.000-07:00

Probablemente se deba al clima o a la caída próxima de las hojas de otoño lo que me mantenga atenta a los cambios que mis poros realizan al tacto del viento, lo que si es cierto es que yo me reconcilio con la vida cuando leo poesía y me reconcilie con la vida estos últimos días, es sabido por todos los que siguen armARTE que el colectivo sufre de tempestades cuando esta en el altamar de las emociones de quienes vivimos en ese barco. Nuestra única certeza en todo esto es que hemos decidido (un par de armadas) vivir lejos muy lejos de esta isla tamarindera.La maga se decidió por Guanajuato y Amaranta por la isla de siempre de sus eternidades y la predispuesta por elección, imposición y virtud, Oaxaca. De cualquier modo, forma o fondo yo sigo aquí reconciliada con la vida y cortando hojas de mi árbol mas cercano. Quién guste un té de mis hojas recién cortadas favor de tocar la puerta.

P.D. El té es muy benéfico para combatir la cordura.

Extravío

2009-07-30T11:57:00.000-07:00

Tengo mucho que escribirles;
pasa de todo en estos días
pero lo guarde en las maletas del viaje.
Se los escribo cuando recupere el equipaje

P.D: Quién se encuentre mis maletas favor de regresarlas.

FIESTA DANZONERA

2009-07-23T11:06:00.000-07:00

Una cordial invitación para este fin de semana.

Se solicita

2009-07-20T10:24:00.000-07:00

Se solicita;
jovén de sueños rotos
de perfil afilado por los años
de estatura similar a una estatua
de ojos abiertos pareciendo estar vivo
de piernas largas para caminar de prisa
que guste del vino y la buena poesía
que sepa cantar y gritar cuando sea necesario
que tenga memoria a corto plazo
para que olvide pronto
la solicitud de una loca.

2009-07-13T12:47:00.000-07:00

Una invitación para este fin de semana.

SEGUNDO ENCUENTRO DE JÓVENES ESCRITORES
17 y 18 de JULIO
ACAPULCO, GUERRERO

Viernes 17 de julio 14:00 hrs. INAUGURACIÓN
 14:20 hrs. Lectura de narrativa
Sede: Casona de Juárez
Carlos Velázquez
Norma Quevedo
Franco Félix
Alonso Guzmán
Maribel Castorena
Modera: Iris García

 15:30 hrs. Lectura de poesía
Sede: Casona de Juárez
Adriana Tafoya
Alí Calderón
Hugo Plascencia
José Manchégora
Emilio Frosel
Cecilia Juárez
Modera: Carlos Ortiz

 17:00 hrs. Mesa de análisis sobre narrativa joven
Sede: Casona de Juárez
Daniel Espartaco
Iris García
Gabriela Conde
René López Villamar
Modera: Gabriel Brito

 18:30 hrs. Presentación del libro La biblia vaquera
Sede: Casona de Juárez
Autor: Carlos Velázquez
Comentan: Ángel Carlos Sánchez, Paúl Medrano y Jorge Mendoza
Modera: Edgar Pérez

 19:30 hrs. Lectura de poesía
Sede: Casona de Juárez
Leonardo Martínez
Maricela Guerrero
Iván cruz
Eric Escobedo
Carlos Cabrera
Modera: Úlber Sánchez

 21:30 hrs. Lectura de narrativa
Sede: Bar del Puerto
Laura Zuñiga
Gabriela Conde
Daniel Espartaco
Franco Félix
Mauricio Salvador
Modera: Salvador Calva

 22:30 hrs. Lectura de poesía
Sede: Bar del Puerto
Luis Paniagua
Andrés Cisneros
Jaír Cortés
César Silva
Rodrigo Castillo
Modera: Jesús Bartolo

 23:30 hrs. Lectura de poesía
Sede: Bar del Puerto
Oscar David
Saúl Ordóñez
Karen Villeda
Sergio Loo
Benjamín Morales
Modera: Ángel Carlos Sánchez

Sábado 18 de julio
 12:00 hrs. Presentación de revistas:
Sede: Casona de Juárez
Rodrigo Castillo (Tierra Adentro)
Benjamín Morales (Viento en Vela)
Sergio Loo (Oráculo)
Modera: Antonio Salinas

 13:00 hrs. Lectura de narrativa y ensayo:
Sede: Casona de Juárez
Salvador Calva
Mauricio Salvador
Laura Zuñiga
René Rueda
Jorge Mendoza
Modera: Norma Quevedo

 14:00 hrs. Presentación del libro Todas estas puertas
Sede: Casona de Juárez
Autora: Amaranta Caballero
Comentan: Jesús Bartolo y Carlos F. Ortiz
Modera: Juan Luis Nutte

 16:30 hrs. Charla de Yuri Herrera
Sede: Casona de Juárez

 17:30 hrs. Lectura de poesía
Sede: Casona de Juárez
Ulber Sánchez
Maricela Guerrero
Oscar David López
Saúl Ordóñez
Karen Villeda
Estefani Granda Lamadrid
Modera: Eric Escobedo

 18:30 hrs. Mesa de análisis sobre poesía joven
Sede: Casona de Juárez
Jaír Cortés
Andrés Cisneros de la Cruz
Luis Paniagua
Modera: René Rueda

 20:00 hrs. Presentación de la novela Los esclavos
Sede: Casona de Juárez
Autor: Alberto Chimal
Comentan: Juan Luis Nutte, Magali Velasco y Edgar Omar Avilés
Modera: Edgar Pérez
21:00 hrs. CLAUSURA
Sede: Casona de Juárez

 22:00 hrs. Lectura de narrativa:
Sede: Bar del Puerto
Edgar Pérez
Iris Cuevas
René López Villamar
Alonso Guzmán
Salvador Calva
René Rueda
Edgar Omar Avilés
Maribel Castorena

 23:30 hrs. Lectura de poesía:
Amaranta Caballero
Alí Calderon
Adriana Tafoya
Gabriel Brito
Iván Cruz
Ulber Sánchez
Jesús Bartolo

 24:00 hrs. Lectura de poesía:
Estefani Granda Lamadrid
Carlos Cabrera
Ángel Carlos
Carlos Ortiz
Cecilia Juárez
José Manchegora
Antonio Salinas
Hugo Plascencia
Emilio Frosel
Leonardo Martínez

Noticias

2009-07-09T13:17:00.000-07:00

Nació armARTE y nosotros con el.
La maga y Amaranta escuchan la guitarra clásica en la cuna de la bandera nacional.
Se prepara el próximo evento de armARTE.
No quiero ir a Oaxaca prefiero conversar con el mar.
Listos para las pintas en toda la ciudad.
Estoy rodeada de gente que se enamorada.
Yo y todas las que soy yo seguimos caminando en la orden.

" EL ULTIMO INVENTARIO"

2009-07-01T15:45:00.000-07:00

El próximo sábado presentaremos por fin el movimiento cultural armARTE que surge de las inquietud de un grupo de jóvenes interesados en el arte y la cultura.

proximamente anuciaremos a manera de cartelera los próximo eventos.

mientras tanto aquí les dejo una invitación.EL

" Luchar contra la tortura es todo un arte"

2009-06-23T20:41:00.000-07:00

A continuación una invitación que espero atiendan, si es así allá los esperamos.

En la actualidad México vive una escalada represiva, cada vez son más comunes las
denuncias ante los organismos gubernamentales y civiles de derechos humanos en contra de abusos cometidos por Las fuerzas de seguridad de los tres niveles de gobierno.
Y si bien es cierto que existe una criminalización y judicialización de la protesta social, cualquier persona, milite o no en algún movimiento social está propenso a sufrir detenciones arbitrarias, desapariciones forzadas, tortura, o inclusive ser ejecutado extrajudicialmente.

Es por ello que el Colectivo Contra la Tortura y la Impunidad (CCTI), consciente de la necesidad de difundir la temática de la tortura, se ha dado a la tarea de acercarse a sectores más amplios de la sociedad con el fin de divulgar las implicaciones de la tortura como una forma de prevenirla y combatirla.

El arte históricamente ha sido una herramienta con gran impacto en la transmisión de las ideas. Es por ello que decidimos realizar una jornada cultural, teniendo en cuenta el arte como forma de lucha en contra de la tortura.

La jornada cultural denominada: "Luchar contra la tortura es todo un arte" , se llevara a cabo el 26 de junio (Día internacional en apoyo a los sobrevivientes de la tortura), en la Plaza cívica de las Tres Garantías, Iguala Gro.

A partir de las 16:00 horas iniciaremos las actividades: Teatro, Música, Performance, Poesía, Cuento, Pintura, Fotografía, Grafitti, Caricatura y Documental.

"Luchar contra la tortura es todo un arte" pretende informar, concientizar y prevenir la acción de la tortura sobre el pueblo que exige sus derechos.

Para mas informacion acerca del
Colectivo Contra la Tortura y la Impunidad (CCTI)

visita la pagina:
www.contralatortura.org

Despùes de todo

2009-06-16T14:05:00.000-07:00

Después de todo si no hay razón no hay poema, a esta conclusión llegue al seguir en mi terca idea por escribirle a una causa que para muchos es poco justificable, yo no le encuentro lo horripilante a escribir a la razón social recuerdo muchos poetas que siguen esa misma tesitura aunque los motivos que me orillaron a ello sean totalmente distintos. Todo se debe a que he notado desde hace tiempo que mi discurso ha cambiado sufrió muchos cambios y eso me alegra, me hace sentir mas cómoda y con la certeza que elegí si no lo correcto si lo que quería. Después de vivir momentos de impunidad, de sosobra y ver casi derrumbarse al proyecto donde hemos empeñado tiempo, esfuerzo y porque no decirlo también parte de nuestra vida, pero eso de hacer arte no es cosa fácil, también requiere de cierta disciplina.Yo por el contrario quisiera dedicarme de tiempo completo a ello pero las obligaciones del mundo profano que no gusta del arte me lo impiden en muchas ocasiones.Con esto me doy un respiro del agitado mundo que en semanas anteriores había calificado como nefasto y no lo es, si hay algo nefasto aquí somos los que habitamso ese mundo, pero ya no quiero entrar en controversia con ese tema que me refutaron los escasos lectores de este blog. Recomiendo ampliamente leer a Juan Gelman en estos días es lo único que me reconforta en semana de examenes finales, y encuentro sosiego en la poesía. Quisiera subir varios poemas pero tal vez sea para otra ocasión porque ahora sigo en mi etapa de declaraciones en este sitio donde se cuentan versiones diversas.

"Dicen los poetas que no se debe regresar al lugar donde se fue feliz, pero a mi siempre me gusta regresar a este sitio..."

P.D: Oaxaca ya casì llego.

2009-06-02T17:05:00.000-07:00

Me lleva la fregada no hay otro lugar a donde pueda ir en estos momentos que no sea exactamente ahí, la semana pasada había repetido una frase que tenia en mente pero por discreción moralista absurda no me atrevía a decir: “ el mundo es nefasto”, yo adjudicaba a mi falta de entusiasmo por actividades escolares que considero innecesarias para mi formación profesional como eso de irnos todos de campamento como desarrollo integral del abogado son cosas que no tolero pues las aulas varios días llegan a estar vacías sin alumnos como para que piensen en campamentos, pero en fin ¿el mundo es nefasto? No lo creo, no debe ser así motivos existen y hay de sobra hasta podría enumerarlos. Hoy quiero dejar todo apaciguado solo por el gusto ineludible de escuchar a Silvío esta noche y de abrir como aves en vuelo los más límpidos deseos, queda poco tiempo y aunque ya me harte de comités pro-cultura y todas esas cosas, vuelvo al inicio y a lo que me hace infinitamente feliz el seguir cortando del árbol de la vida las palabras precisas.

P.D: me he percatado que el blog lo utilizo para desahogar furias en otras ocasiones desahogo felicidades, como ya no público poemas, pues dice mi queridisima socia Zel que los poemas publicados en el blog cuentan como tal para cualquier concurso, así que ni modo todo sea por calificar a la beca.

P.D2: por cierto, el mundo no es nefasto, es encantador con un poco de humor negro. no quiero cambiarlo sólo quiero que él mundo no me cambie.

Algo cercano a otro homenaje, a él, Mario Benedetti

2009-05-18T20:48:00.000-07:00

Es de esos sentimientos que le serian ajenos a cualquiera, pero que se hacen nuestros cuando se nos va alguien que nos pertenece en entero y él es nuestro, se quedo aquí desde que invento todos esos versos, gracias por la tregua y todas esas palabras hilvanadas, por escribir para quien vive en el exilio y del amor, de tú amor, del mío del amor de todos. Sin mas preámbulo a continuación un recuerdo de las letras de quien se merece todas las formas cercanas de un homenaje.

Todavía

No lo creo todavía
estás llegando a mi lado
y la noche es un puñado
de estrellas y de alegría.
Palpo, gusto, escucho y veo
tu rostro, tu paso largo
tus manos y sin embargo
todavía no lo creo.

Tu regreso tiene tanto
que ver contigo y conmigo
que por cábala lo digo
y por las dudas lo canto
nadie nunca te reemplaza
y las cosas más triviales
se vuelven fundamentales
porque estás llegando a casa.

Sin embargo todavía
dudo de esta buena suerte
porque el cielo de tenerte
me parece fantasía.

Pero venís y es seguro
y venís con tu mirada
y por eso tu llegada
hace mágico el futuro.

Y aunque no siempre he entendido
mis culpas y mis fracasos
en cambio sé que en tus brazos
el mundo tiene sentido.

Y si beso la osadía
y el misterio de tus labios
no habrá dudas ni resabios
te querré más todavía.

Mario Benedetti.

Carta de mi conciencia literaria

2009-05-05T11:42:00.000-07:00

Sírvame el entendimiento
alguna vez de descanso,
y no siempre esté el ingenio
con el provecho encontrado.

Sor Juana Ines de la Cruz

No tiene mucho que converse con él, con Mario mi conciencia literaria, así le digo yo porque siempre aparece para hacerme entrar en razón cuando se me da por crear tendencias suicidas en mis clases de literatura. Cuando le comente de escribir acerca de un motivo social como la violación de los derechos humanos, casi grita y se desquicia por mi inestable particularidad por escribir de todo lo revolucionario que se me ocurra aunque termine destruyendo mis sonetos. Pero a continuación quiero compartir una hermosa carta que me envío mi conciencia literaria; ósea Mario, con todo el afecto y estimación de tener un amigo con tu prudencia y sensatez para este oficio,gracias por ser un personaje de la historia.

Hola!!

Estoy en la redacción de mi conferencia. Pero a ratos de hablar sobre pueblos del volcán, me sigue dando vueltas en la cabeza lo que ayer alcanzamos a platicar.
Quisiera decirte, antes, que quizá me tiene medio escéptico el pensar en una poesía comprometida que no pierda en estética, una serie de situaciones que no puedo desglosar, pero que mencionaría como: 1. la dificultad de mantener la originalidad frente a la escasa (por valiosa) poesía comprometida: Neruda, Brondsky, Vallejo...; 2. que algunos "consagrados" en ese género, han sido señalados no por su buena fe sino por el decaímiento de su poética por razón de un mayor peso político, como sería, auchs, lo diré, el famoso Ernesto Cardenal; y 3. que en la literatura contemporánea es fácil caer en la tentacion de una bandera política (ojo, en esta época en que de por sí las ideologías están desacreditadas) que luego se convierta en el solapado y tranquilo lugar común de los defensores a ultranza de sociedades que no conocen y comienzan a imaginar. García Márquez, con toda su importancia, cae en ese extremo a veces, pero es muy fácil hacer el mito y sobre todo, seguirlos sin detenerse a la crítica.

Pero sabes, también he pensado en exactamente lo contrario; en poetas que utilizaron su herramienta para decir, para acallar algunas conciencias, para alzar la voz. Desde Giuseppe Ungaretti ("Con los ojos atentos/ recorro las nubes/ que se desatan dulcemente/ y me acuerdo/ de algún amigo/ muerto") haciendo una poesía de la guerra que muestra con belleza el horror de esa barbarie; en Aimé Cesarie, que hizo surgir en el caribe la voz de la negritud, y sobre todo en Wole Soyinka, el primer negro Premio Nobel. Y dejo a Soyinka al final porque su escritura es occidental y en inglés, y porque tras ser arrestado por cuestiones políticas, su literatura se volvió densa, oscura, muy críptica.

Por eso pienso en la dificultad de lograr una plena conciencia a través de la poesia. Es un tópico gastado del comunismo. De ese socialismo duro que ensalzó hasta el cansancio un arte comprometido, y arrastró a sus artistas a inscribirse en el "socialismo real". Y a la vuelta de la hoja, en los panfletarios recursos de su contraparte, el capitalismo, que se atreve a publicar bajo auspicio de universidades libelos titulados "¿Por qué los países con menos participación estatal producen más?". Es sin embargo una cuestión dificil. García Lorca es el príncipe de los poetas comprometidos, porque lo fusilaron en Granada los falangistas. Pero apenas dos años atrás se dijo que las causas quizá fueron o tuvieron más que ver con la aversión de Franco y compañía por los homosexuales que por su activismo. Y en el otro extremo, un Reynaldo Arenas, escritor en ciernes de la Cuba distinta a Lezama Lima, fue recluído a un campo de concentración "unidad de producción", de caña de azucar precisamente por ser homosexual y estar a distusto con el giro prosoviético de Fidel.
Pero lo que quiero decir hasta aquí es que es muy dificil la conciencia de las masas por la poesía. Por la poesía que conocemos y amamos. Apenas me documentaba sobre el auge del huapango y el son y creo que tiene más relación con su caracter vivencial que con sus pretensiones estéticas. Guillermo Velázquez y los Leones de la Sierra de Xichú son los nuevos casi diría, embajadores del huapango arribeño, pero sus décimas son poéticas por el uso de una técnica. Yo los veo más bien como relatos, exaltaciones, una suerte de epifanía del campo y de sus tradiciones. Pero no es bucolismo posmoderno, ni reacción contra el capitalismo. Teócrito, el gran bucólico alejandrino no era campesino, y su poesía era ante todo culterana. Entonces, creo que la poesía tiene otros vuelos.

Con esto me refiero a la capacidad grandilocuente de despertar, avisar. La poesía es una gran revelación, un instante que abre senderos ocultos del mundo y hasta del universo entero. Pero el poeta es un ejercicio solitario, un recogimiento que casi se abraza con la espiritualidad del iluminado y el rigor del anacoreta. La poesía es esa luz en el instante adecuado. Los jovenes que nos precedieron en la historia supieron de eso. Lo supo Serrat al leer a Machado, gris de nostalgia; lo supieron los trovadores como Atahualpa Yupanqui, cuando se veía rodeado de las "cerrazones" en los Andes. Pero esos jovenes no la usaron como propaganda, sino como una realidad. La poesía que luego propusieron no fue para que las masas en grupo se lanzaran a cambiar al mundo con pareados o sonetos, ni para que hablaran en verso libre y propusieran el hermoso pero fácilmente desmoronable "Peace and Love" del movimiento hippie y beat. La poesía se debe enseñar, llevar la apreciación a todos, para que luego ellos tengan su propia epifanía. Es la idea central del viejo Vasconcelos, y los buenos deseos antes de la perversión de Mao. Apenas leí una estampa memorable de Blanca Varela, la poetisa peruana, que enmedio de un recital en Medellín, en la época más dura de la guerrilla, se vio rodeada de encapuchados con armas desnudas. Uno de ellos se acercó y le extendió un libro para que se lo autografiara, pero sin ponerle nombre. La poestisa lo firmó y vio que el libro estaba muy sucio, que había sido ya muy leído. Al rato regresa un estudiante, con el libro en la mano, el mismo que autografío. Era el encapuchado. La abrazo y se despidió de ella con un beso. Eso es por sí mismo poesía, y un gran logro de la poesía al acallar la violencia.

Pero todo esto por cuanto a la poesía. La prosa da para mas, para mucho más. Por ser delicadamente modificable, puede dar para tanto como para encerrarse y por ella misma morir. Por ahí deambulan las mejores novelas de Revueltas, con sus infiernos que recrea para escupirles; con ese Apando que objetiviza precisamente para que sea un lugar visible y ahí se carguen las denuncias y las contras. Pero claro, también están esas novelas del "no-pasa-nada", de la apología y de sus apologistas.
Y bueno, creo que hasta aquí voy más o menos bien con mis ideas, pero ya van en declive. Buscando buscando, encontré textos de uno de mis poetas favoritos, hombre precisamente comprometido con la causa de su pueblo, pero que si ha pasado a ser un consagrado, no es por su denuncia, sino por ese admirable don de traducir un estado vivencial en arte auténtico. Al final sus poemas no sirvieron como una bandera, ni su voz congregó a multitudes que dijeron ciega (y sordamente) sí, sí, sí... al final, Gaston Miron tuvo su propia epifania de su pueblo, y si vale es porque ya muerto lo seguimos leyendo, y quizá, por qué no, es un catalizador de epifanías en algunos lectores.
Y te escogí un poema que quizá cuadre bien con lo que ahora trabajas. Aprovecho para decirte que te esperan altos vuelos e importantes tareas, que en verdad te admiro, y que te agradezco la oportunidad de que leas todo esto.
Así, sin más preámbulo, para tí, Yeli comprometida y Yeli poeta, lo siguiente:

(CONTIGO, "La marcha hacia el amor", en El hombre redivivo)
I

Quisiera amarte como tú me amas, con una
sola corriente de ser así qué bello fuera
en este universo con la gran promesa de la Esfinge
pero he aquí la poesía, los camaradas, la lucha
he aquí el sistema preciso que aplasta a los nuestros
y no sé más, no sé amarte más
como sería necesario así qué bien sería
lo que quiero decirte, digo que te amo

el espanto se enreda en el agua que orla tus ojos
el último grito de tu angustia barrena mis sienes
(vivimos lejos uno de otro por mi culpa
más desprovisto yo que pobreza de antaño) (y militante)
los que se amarán engrandecidos fuera de nuestros
límites
que piensen en nosotros, en los de antes y después
(pero nada de agradecimientos, nada de piedad, por
amor), por el amor, sólo de vez en cuando
al amor y a los hombres que de él fueron alejados

lo que quiero decirte, estamos juntos
la flauta de tus pasos, el sonido de tu ser
tu ser así como un escalofrío de aire en el invierno
se encuentra junto al mío como deseo y calor

II

Soy un hombre sencillo con palabras que apenan
y no sé escribir como poeta deslumbrante
he sido muerto (he sido muerto cien veces), un muerto
rebelde
y me afano arrastrándome para ir aún más lejos
decadencia es mi parábola desde séquitos de padres
caigo y caigo y me agarro todavía
me levanto de nuevo y sé que te amo

sé que otros hombres forzarán un poco más
la trasgresión, hombres que se nos parecen
que vivirán en la vigilancia nuestra dignidad cumplida
es en ellos en el porvenir que me aguardo
que me yergo sin que lo sepan ellos, contigo

MASA.

Corte informativo

2009-05-03T12:53:00.000-07:00

De una cosa estoy segura, los malestares físicos provienen de algo mas extraño, mas complejo e inexplicable, alguna vez comente que todos mis síntomas se reducían al cólera y es cierto no me han encontrado el origen de mi malestar, hace un año estuve igual pero tuve la dosis perfecta que alivio mi problema, este año esa dosis se volvió veneno un veneno antídoto de muchos versos ajajjaja, como si el tiempo me diera para escribir sobre ello. Siguen sin encontrar el origen de mi mal, yo lo sé y muy bien pero no lo digo siempre es mejor el silencio a la mentira que condene. volví tan pronto me fue posible y enferma porque todos mis síntomas siempre se reducirán al cólera. Con lo que no cuenta el cólera es con la semilla de fe que me fue condonada por el general que pasa lista.

Bitácora de un lunes por la noche

2009-04-27T19:39:00.000-07:00

Es lunes y estamos en casa atendiendo al llamado del sector salud de no salir, nos suspendieron clases y nosotros celebramos antes de que nos lleve quien nos tenga que llevar, festejamos que el virus todavía no ha hecho estragos por esta tierra sureña. Damos un sorbo al liquido amargo y comemos mas de lo común tamales, mole, pollo, tinga, tostadas hay toda una variedad de platillos en la mesa. Estamos todos Fátima, Gena, Laura, Marco y yo, es una noche de tertulia, la casa, mi casa tiene aroma a sándalo a licor, se disertan discursos alusivos a la vida, a la virtud, se declaman versos de poetas muertos e inmortales para recordar la tierra del dios nunca muere del maestro Alcalá de Oaxaca. Se habla del amor, de la oratoria, poesía, de todo aquello intangible pero duradero. Seguimos aquí hasta cuando no lo sabemos pero estamos felices como una aceptación de la realidad que aún no nos llega, veremos las noticias, la radio, paginas de Internet. Seguimos vivos, es lunes por la noche y vamos por otra copa.

Prometí volver y volví, tan pronto me fue posible...

2009-04-19T19:40:00.000-07:00

De nuevo por este rumbo, gracias a los estimados que esperaron porque regresará viva de nuevo. Algo de lo que da por terminado el viacrucis.

Término la cátedra,
El camino,
Lo espontáneo,
Lo duradero,
Los apegos,
Las esporas,
Lo incierto,
Las guerras,
La tregua,
La huelga,
Los bailes,
Las historias,
Los viajes,
El miedo.
Término;
El odio,
La angustia,
La espera,
El destierro,
El castigo,
La prueba,
Término todo ello.
Prevalece; la fe,
La razón,
La voluntad,
La intención,
El olvido,
La poesía.
Prometí volver tan pronto me fuera posible,
Volví, vestida de blanco y con listones en el cabello.
Regresé: sana,
Dispuesta,
Encontré la cura para el veneno que en mis venas transitaba
El antídoto fue el mismo veneno;
Una sobredosis mortal, me regreso a la vida.
Prometí volver…
Y volví tan pronto me fue posible.

Acuse de recibo

2009-03-18T17:57:00.000-07:00

Anuncio mi partida, momentánea por supuesto, para tranquilidad de pocos y fastidio de muchos.

Me voy no sé cuándo regreso, lo que si sé es que volveré, voy con nuestros hermanos de latinoamerica, de sangre latina y verbo indígena de la fusión de las sangres nuevas del continente. Con un mensaje que aliviane nuestra carga, que destruya los hilos del despotismo, de la represión y de la injusticia que se ha convertido en nota cotidiana en los últimos días. No se si uno se levante a incendiar la antorcha de la libertad y se atreva a irrumpir las cadenas de la impunidad, de lo que puedo estar segura es que en mis venas siento el verbo de Tlaloc para comprender la magnificencia de nuestra águila al volar, que sea capaz de incendiar cualquier tribuna con la única arma que es la espada de la oratoria y la hermosa flor de la poesía. Nos vemos pronto por este mismo camino, rumbo, blog. Porque ya no queremos más castigos para los hombres que aman la libertad y la justicia. AMÉRICA frente al mundo, jamás y nunca a decir de cada revolucionario indígena, jamás, jamás será vencida.

volveré tan pronto me sea posible...

Creciente indignación

2009-03-17T18:40:00.000-07:00

Amanecimos con la nueva, una más a nuestra creciente indignación diaria, ahora le tocó a los escritores, despúes quien sigue?, esa es la pregunta del millón.Nuestra solidaridad contra el agravio a los escritores, y es extensiva a todos los que han sufrido algo similar a ello, para todos.

chequen la crónica, para más informes el blog de: http://alvarosolis.blogspot.com/

EL PRIMER ANIVERSARIO

2009-03-08T21:53:00.000-07:00

En el marco del primer aniversario de "FOMENTO CULTURAL ZAPATA"

se llevará acabo la siguiente mesa de análisis.

"LA LITERATURA CLASICA , CONTEMPORANEA Y SU INFLUENCIA EN EL DERECHO"

EXPONEN:
MARIO ALBERTO SERRANO AVELAR
EMANUEL DIAZ VARGAS
INGRID YELITZA RUIZ RANGEL

MODERA:
M.D. HECTOR HORACIO CAMPERO VILLALPANDO

LUGAR: AUDITORIO "FERNANDO CASTELLANOS TENA" FACULTAD DE DERECHO Y CIENCIAS SOCIALES, UAEM.
HORA: 11:30 P.M
DIA: MARTES 1O DE MARZO 2009

http://fomentozapata.blogspot.com/

Algo cercano a otro homenaje, a él, Ernesto Cardenal

2009-02-25T17:10:00.000-08:00

Despúes de leer la poesía de Ernesto Cardenal, cambio mucho mi sentido respecto a los ojos con los que se observa la poesía desde todos sus angúlos, le encontre nuevas formas, colores distintos y una variedad de texturas inimaginables y me volví a enamorar de las imágenes que solo los versos pueden formar. Por ello quise compartir una pagina de su obra. y el siguiente fragmento de una de sus mas hermosos poemas.

"...yo podré amar a otros como te amaba a ti

pero a ti no te amarán como te amaba yo."

SOMOZA DESVELIZA LA ESTATUA DE SOMOZA EN EL ESTADIO DE SOMOZA

No es que yo crea que el pueblo me erigió esta estatua

porque yo sé mejor que vosotros que la ordené yo mismo.

Ni tampoco que pretenda pasar con ella a la posteridad

porque yo sé que el pueblo la derribará un día.

Ni que haya querido erigirme a mí mismo en vida

el monumento que muerto no me erigiréis vosotros:

sino que erigí esta estatua porque sé que la odiáis.

La tercer delclaración de aferrada para aferrados

2009-02-18T20:14:00.000-08:00

para ellos: Los aferrados y bien armados,igualtecos soñadores...

“el arte es el motivo perfecto para mirar de frente al incierto futuro”… estábamos soñando en ese slogan desde que tuvimos la primer reunión formal y decidimos no vivir del arte, si no vivir para hacer arte, donde optamos por olvidarnos de toda esa faramalla de encuentros absurdos que tienen todo show, vino, aperitivos, menos cultura. Se me hizo muy temprano para llegar a la cita con la poesía, el lugar indicado no podía ser mejor ex hacienda San Juan del perdido Taxco el viejo, antes pase por Taxco de Alarcón y tuve más que por obligación, por gusto y placer recorrer sus calles. Y es que Taxco es de esas pocas ciudades con las que tengo complicidad y asignaturas pendientes, tiene esos sabores que me recuerdan a la suerte que algún tiempo mejor me toco, a los escapes furtivos que tenemos con los hermanos lobos apenas el diciembre pasado cuando nos fuimos sin rumbo definido por la carretera y desviamos en el señalamiento de “Taxco 90 Km”. “Se hizo gigante ese olor a manzana que dejo tu piel, y como siempre me burla el destino no te vuelto a ver…” esa canción de Alejandro Santiago sonaba y sonaba en mi cabeza pues lleva un titulo que me lacera mas que un poema sin nombre, “por sino te vuelvo a ver”, subí, baje, camine, conocí, tome una nieve, entre a la iglesia y pedí por las causas nobles. Durante ese trayecto pensé en nosotros en los cuatro, y en esa desesperada hambre por darle a nuestra ciudad algo real, tangible y a la vez imaginario, en resumen una buena opción de calidad, para visitar los espacios culturales y no los jaripeos, y conste que no tengo nada personal con el jaripeo, solo que existe otra variedad de opciones. Pensé en Ulil y sus ansias por cantar y escribir buenas rolas, y en esas noches en el bar de la fuente donde siempre nos complace tocando al Sabina, y del trato que hemos hecho en el cual yo le pediré un hijo a David Aguilar y el me lo cuidara jajaja es tan fan de él que yo como buena amiga haré el sacrificio, pura alucinación con nosotros. Caminar por Taxco irrefutablemente me recordó a Kike que me esperaba en la hacienda para comenzar con el recital, y es que él tiene esa magia oculta para desaparecer y aparecer como mago con conejo, con él coincidimos muy seguido en la maquiavélica idea de pintar todo lo que se deje y sea físicamente posible y lo que no inventarlo al fin de cuentas ¿de eso se trata el arte o no? Después se me vino a la mente la imagen de Zel la poeta, tal vez la única de los cuatro que siempre que estamos juntos casi saca los cuchillos para amenazar de ineptitud aquellos que dicen que hacen poesía, y es que no hay nada mas que la altere que escuchar a los señores leyendo nada (palabras textuales de la Zel) en momentos como estos me solidarizo con ella, bien sabe a que me refiero a ese incidente de los juegos florales, en el cual Kike y yo apostamos a que ganaba, pero como siempre y hasta en la cultura existen parámetros difíciles de romper, y no quiero seguir escribiendo sobre esto porque me voy alterar y no quiero faltar el respeto a nadie mediante este decente blog que siempre se conduce con la infalible sobriedad de su dueña. Somos cuatro y falto yo, yo tenia en la mente muchas imágenes, pensaba en el libro, en los manifiestos que no había terminado de transcribir, en el poemario que me he tardado en concretar, en la UNI que por fortuna aprobé todas las materias, pero sobretodo pensaba en dos cosas: la primera me la reservo porque no es motivo del blog( aclaro que no tiene que ver con nada sentimental) y la segunda en el grupo, el colectivo, en los cuatro y en nuestra forma tan hostil que tenemos para emitir una critica cuando nos reunimos, pero debo confesar que siempre se les extraña, que son eso que llama Zel lo que se recuerda cuando uno anda de viaje, son la identificación y el aferramiento a los recuerdos vividos, porque somos el grupo de los aferrados, los cuatro aferrados a nada, a lo incierto, a lo que sea, a cualquiera, (aferrados hasta a los hot dogs del Abundio) Declarar acerca de esto nuevo que esta surgiendo, me ilusiona, me enamora, hace que deje el luto y vista de colores nuevamente. En la hacienda San Juan de Taxco, comprobé que hay motivos para que esto continuara, encontré dos desconocidos interesados por la poesía, uno de ellos al que llaman el Lenin me parece mejor músico que poeta pero es “chido” como dicen los jóvenes. No se como terminara esto, de lo único que estoy segura es que me acompañan testigos de cargo y de prueba más que confiables. Y suena en mi cabeza esta canción al terminar la declaración. “Se trata cósmicos, de ser mas fértiles, de no ser tímidos, de ser mas trópicos…” Esdrújulo.

Queda para la posteridad…

Algo cercano a un homenaje, a el, Eduardo Lizalde

2009-01-30T18:58:00.000-08:00

EPITAFIO

Sólo dos cosas quiero, amigos,

una: morir,

y dos: que nadie me recuerde,

sino porque todo aquello que olvidé.

Eduardo Lizalde

2009-01-08T17:17:00.000-08:00

SOLAMENTE

ya comprendo la verdad

estalla en mis deseos

y mis desdichasen

mis desencuentros

en mis desequilibrios

en mis delirios

ya comprendo la verdad

ahora

a buscar la vida. Alejandra Pizarnik

Quiero iniciar esta confesión aclarando que resumir todo es aburrido, desde que regrese al valle rodeado de cerros ha sido todo un caos pues veníamos huyendo la visión y yo de los atinados comentarios de la Jones por cierto( la Jones es un señorita que sabe de derecho lo que Gena y yo sabemos juntas de maquillaje jajaja) sin distracciones comenzare por decir que he decidido tomar unas vacaciones al ritmo por el que he conducido mis letras, y es que regresar al valle donde serena la noche me reinventa no hay nada mejor que el caminar por sus calles, el clima calido alienta a respirar mas acelerado de lo normal, y así fue estuve en esa tierra comí muchos tamarindos y camine al lado de mi madre, volví a contar los tamarindos que rodean la plaza de mi ciudad, lo mejor es saludar a los amigos que de tiempo no veía. Y después de todo he logrado liberarme de la enredadera de recuerdos furtivos que por fortuna no sembraron maldiciones. Las declaraciones deberían ser muy largas y explicitas pero esta no solo se plasma la señal de luz verde para comenzar de nuevo, estamos empezando nuevamente y digo estamos porque somos varios (ya después les pasare la lista con los nombres) lo bueno de todo es que ahora no duermo por estar deprimida, si no por el exceso de trabajo, espero ya pronto terminarlo. Por cierto la visión esta conociendo el mar, rectifico (conociendo otros mares) y yo estoy por visitar mi mar, Oaxaca espérame. Queda para la posteridad…

2008-12-27T20:52:00.000-08:00

Basta con afirmar que el firmamento
hurto de tus manos la luz, para otorgarnos la fe
o regalarnos un instante de poesía ...

La primer declaracion

2008-12-15T15:56:00.000-08:00

Quise regresar tan renovada como siempre
pero no me resulto, y a pesar del afán tremendo
de volver aparecer sin ojeras por las mañanas,
nada a dado mejor resultado que el volver a escribir…

Para comenzar a declarar la primera declaración de esta testigo vagabunda y ciudadana de este mundo, habrá que aclarar que el estado emocional cuenta mucho en la postura en la cual la testigo rinda su declaración correspondiente. El hecho es que no he subido ninguna entrada nueva al blog porque no me habían dado ganas de bloggear, mucho menos de escribir me suele pasar que en ocasiones me muestro incapacitada para ello y me tomo vacaciones de unas horas, como ya lo he declarado en anteriores versiones mi incapacidad siempre tiene una razón de mas, en mis anteriores declaraciones omití muchos detalles presénciales de mi versión, se me han pasado los meses de recital en recital, veladas poéticas y tertulias literarias que no acaban con mi sed porque continuo bebiendo agua, la poesía es algo que no me ha visitado y sinceramente no tengo prisa se que llegara, en alguna ocasión tuve un encuentro casual con ella y me dijo que tuviera paciencia que trabajara que algún día llegaría, pero sinceramente no guardo esperanzas porque mas de una vez me han dicho lo mismo que espere y no ha llegado(la poesía no ha tocado mi puerta), pero sin desviarnos del tema central que es la primer declaración de este testigo puedo manifestar que la burocracia literaria me esta abrumando eso me ha ocasionado enemistades, todo por abrir la boca en señal de querella para anunciar mis despectivas y hostiles opiniones acerca del tema, me sucede lo mismo en la facultad lo peor de todo es que no me incomoda, al contrario me libera y me lleva al camino de mi absurda congruencia. Lo bueno de todo es que la visión hace el papel de mi conciencia, aunque anda en las mismas que yo, lo bueno es que nos compensamos entre tanto carnaval. Mucho menos ahora que cada día confirmo que la vida que llevo la quiero preservar vivir del arte es fabuloso cuando no se hace por dinero si no por mero gusto y placer aunque en ocasiones el derecho me absorba y las oficinas me abruman todo sea por un fin colectivo el del progreso. He estado bastante ocupada como para dormir como es frecuente en mis momentos depresivos, tal vez sufra algún trastorno psicológico temporal o cosas de esas que los psicólogos aplican, ni el Pedraza(psicólogo cercano a esta testigo) me ha querido atender y sospecho que debe ser por algo, en fin. Hemos llegado a la conclusión la visión y yo no sabemos quienes estén mas locos si nosotras por seguirle el juego al compañero oaxaqueño que visita estas tierras, o el por seguir en esa burbuja de risas que nos hace perder horas y horas a los tres hablando de una dizque reina de belleza, lo cierto es que gracias a los astros que en la pasada luna llena se alinearon hoy vamos ayudar a la mudanza del hermano lobo a su nuevo hogar, ya era tiempo de sacarlo de ese lugar que nunca nos pareció desde el primer día que lo visitamos. Ya no quiero seguir declarando recuerdos vagos nauseabundos que me vienen a la memoria en este momento cuando tengo mil imágenes en la cabeza que no he plasmado desde hace meses, en los que me había reservado no redactar esta primer declaración en la cual y de manera muy resumida ha pasado de todo, desde traiciones al portador, hasta romances de azotea de esos que no se olvidan ni con los años, menos cuando la parte contraria lo amerita y enriquece los nuevos textos literarios, pero nada de eso ayuda cuando la situación social es decadente ya llego el tiempo de internarnos y revivir las paginas de Altamirano y su navidad en las montañas, porque ya estuvo bueno de tanto carnaval y es tiempo de acabar con esta sed. El mejor de mis exilios es Oaxaca donde iniciare mi segunda declaración estando allá. Ya pronto!!!. Lo que si es relevante en esta declaración es que ya es mi ultima llamada para cerrar esta versión y si no hay que escribir acerca de lo mismo de siempre me tendré que ir a ese lugar al que todos los mexicanos mandamos o visitamos una vez en la vida y nos toca parejo sin distinción de clases, color o sexo y se llama la chingada, porque ahora si me voy a ir a visitar a la chingada pero lejos bien lejos y cuando se manda con rumbo aquella dirección ya no hay boleto de regreso y a mi parecer por hoy y a esta hora en la que escribo este texto es la mejor opción para aplicar la frase de: “ríase de usted mismo”. Ya no quiero declarar ni un suceso más si no hasta la posteridad, cualquier aclaración hacerla al testigo correspondiente. (En horas hábiles no mientras finge dormir).

2008-12-02T20:28:00.000-08:00

Soy un alma desnuda en estos versos,

Alma desnuda que angustiada y sola

Va dejando sus pétalos dispersos.

Alfonsina Storni

Desde hace 17 años este día lo tengo bastante presente porque a una niña jamás se le olvida el motivo por el cual fue interrumpido su juego infantil para tomar el abrigo, la bufanda, los guantes, la boina y al grito de sube al carro inmediatamente se comenzaba a escribir con esta ambientación una de mis mejores memorias. A penas tuve tiempo de tomar mis dos muñecas favoritas y mi diario donde hacia anotaciones de mi rutina en el colegio. En efecto así fue como recuerdo el día en que naciste. A manera de relato breve muy breve quiero hacer una especie de homenaje a una mujer extraordinaria, yo siendo una niña extremadamente despistada, acostumbrada a tener la total atención de mi madre y de mi familia recibí hace 17 años la mejor de las compañías llamada Valeria. Tú llegaste a educar a tu hermana mayor, no tienes nada de despistada, eres hogareña, maternal, atenta, detallista, comprensiva, todas esas cosas y virtudes que yo conocí por ti y que desde luego yo no tengo, y eso es lo que le da la emoción extra a la vida que hemos compartido, llenaría paginas y paginas escribiendo de ti y de todo este tiempo, pero solo quiero que el mundo se entere que tengo a la mejor hermana, un gracias no es suficiente para todo lo que me has regalado en 17 años dios te bendiga por estar siempre presente.

Tú hermana Yelitza.

Hasta la posteridad…

ME GUSTAS...

2008-11-11T18:45:00.000-08:00

La casualidad es lo que le da sentido al poeta,
hace suyo el momento y desliza la pluma…

Me gustas

Me gustas para hoy y mañana
Para amanecer en tus ansias desveladas
Para trasnocharme semanas enteras embriagándome
De tu historia hasta quedar ciega,
Me gustas porque caminas sin ataduras como un artista
Llámese pintor o poeta que no tiene otra musa mas que la
Libertad que lleva a cuestas, pues no te atas a palabras que dicten sentencias
Ni a miradas furtivas o reproches falsos que siembren remordimiento en la conciencia que no has usado, me confieso culpable de sentirme libre en sus labios,
De gustarme tanto su libertad que me llevara a odiarlo
Por no resistir a los demonios que me invitaron,
Me declaro culpable, no niego los hechos, no huyo a mi pena
Estoy a su merced, me declaro culpable, ¿si? Culpable, de mí gusto por usted.

DESPENSA

2008-10-27T18:05:00.000-07:00

Lo mío es similar a la crisis del 29 pues tengo sobreproducción, y lo tuyo a la crisis del año que viene la del 2009 por falta
de producción en el corazón…

Una mitad a medias de amor,
Un cuarto de caricias congeladas por el tiempo,
Medio kilo de besos ahogados en el sopor,
Un litro de néctar de tu paladar para llevar,
Cuatro sobrecitos de miradas frescas por la mañana,
Una libra de abrazos para merendar.
Todo con cargo extra a mi tarjeta
Y te juro que no compro todo esto por debilidad
Si no por miedo a quedarme sin despensa de ti en la alacena.

SOLEDAD...

2008-10-20T15:02:00.000-07:00

Soledad
¡Cuidado! Con tardarnos toda la vida intentando
entender la conjunción de estas siete letras…

Palabra, conjunción de letras, adjetivo,
verbo, abstracción, sustracción de sentimientos,
una y mil definiciones mas;
aun no se que es, para que se usa,
o el motivo de ser,
¿Cuál es su definición etimológica?
¿Cómo la define la real academia de la lengua?
¿Si aparece en los libros de texto gratuito?
si la dejan de tarea para sopesar las horas de ocio
si es el resultado de un caso fortuito
si es apelable su sentencia ante un juez
no se nada de lo anterior,
me intriga, ¿cierto? pero no lo se
lo que si se, es que eso que llaman soledad
vive conmigo y nunca se va…

INCAPACITADA PARA ESCRIBIR

2008-10-17T18:09:00.000-07:00

Estoy incapacitada para escribir por donde lo vea, soy una minusválida con la pluma y una ciega para el papel, tengo dos semanas sin poder escribir nada, mas que la fecha en la que me encuentro y eso por protocolo con la libreta de apuntes de la universidad.

Siento q me ahogo y no es por su ausencia, es porque no logro escribir nada, están en una cárcel mis pensamientos y a los sentimientos les di vacaciones, por el momento que no regresen a laborar porque no quiero pagar salarios bajos como los que yo he cobrado. Estoy incapacitada para escribir porque no hay nada que me mueva dentro de mi no tengo emociones, tampoco sensaciones es tan frustrante el no poder escribir que se asemeja a un orgasmo perdido por la ineptitud del individuo que no ayudo a consumarse el esperado momento de la noche. Esta incapacidad que tengo se debe a mi falta de ejercicio mental es decir he leído muy poco y te he visto demasiado, tal vez mas lo primero o lo segundo no lo se, mi certeza es que no me ayudas para nada tal vez eres un bloqueo persistente en mi cerebro, y para ser sincera quiero volver a las andadas quiero volver a pasar la noche con el mejor de mis amantes: mi cuaderno que es el único que conoce mis secretos, las emociones mas contenidas y mis perversiones mas intimas.

Quiero rehabilitarme y volver a escribir, porque mi vida no funciona solo leyendo autores de textos jurídicos, ni los periódicos vendidos a la nota diaria con el que todo ciudadano disfruta de la impunidad ahí plasmada en los reportajes deprimentes que enferman mi estomago por la mañana, dejare de estar incapacitada para escribir, desde que deje de hacerme la sufrida y vuelva a la misma rutina de lo libros por montones en el buró de la recamara, de las noches con poesía que me arrullaban antes de irme a cama, quiero volver a escribir que el amor es un interés constante del hombre y a la vez tan cambiante como una moneda al portador, quiero escribir que la revolución ya comenzó y que por mis venas sigue corriendo sangre a pesar de que toda done por voluntad a tu legión, escribiré que es posible que haya fe después de apostarlo todo y que se puede vivir después de creer perdido todo. ¡Perfecto! tengo una mil razones por las cuales curarme y volver a escribir, solo es cuestión de que deje de escribir en estas líneas la justificación de saber porque no lo hice antes si no hasta ahora.